Лес. Зима. Метель. Дорога. Снег в разрез воротника.
Как сугробов нынче много. Дня сжимается строка.
Солнце медленное катит, с гор; и скоро рухнет вниз.
Старый «Опель» на домкрате заворожено повис.

Мёрзнут руки. Ноги стынут. Термос, как назло, не взят.
Заметёт к утру безвинно, если волки не съедят.
Ни души. Пусты, безлюдны, все окрестные места.
Велика и неподсудна здесь, земная красота.

Счёт часам в пурге потерян. Вверх шагает кромка льда.
Зарастают окна, двери. Не сложилась, жаль, езда.
Потемнело, а запаска пропускает, как назло.
Мысль вовсю сгущает краски. Что сказать?.. Не повезло…

1 2 3 4 5 Философская лирика / 438 / Владимир_Литвишко / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0