Забросала пороша безлюдные тихие скверы.
Над горбами машин - ни огня, будто в спячке дома.
Одинокие птицы на белом, пугающе серы.
Слишком редки кормушки. Закрыты людей закрома.

Нет причины свистеть, рассыпаться в заливистых трелях.
Им дожить до весны бы, добычей не став для котов.
А по крыльям стучат, точно градины, стразы метели.
Ожидают напасти в провалах молчащих дворов

где, под корками льда, утонули случайные крошки;
и непросто найти червячков, под застывшей корой;
нет гуляющих мам, с чьей им раньше бросали ладошки
ребятишки подкормку, столь нужную этой зимой.

Лишь цепочки следов. Хлопья густо летящего снега.
Мрак молчащих подъездов и окон безликая тьма.
Город ждущий рассвета в реклам чуть мерцающих реках,
безразлично жестокий, как холод, сводящий с ума.