В окно сочится серенький рассвет.
Неубранная комната-берлога.
Мольберт. Палитра. Начатый портрет...
Каким же прозаичным пробужденьем
Закончился волшебный яркий сон!..
Художник помнил каждое мгновенье
Цветного сна. Он сном был опьянён.
Сон-праздник, карнавал!.. Прошедший мимо,
Не сбывшийся, оставшийся лишь сном.
И был в сравненье с ним невыносимым
Вид улиц в дымке смога за окном.
Не в силах видеть серых будней, даже
В те дни, когда безумствует весна,
Художник навсегда замазал сажей
Квадрат осточертевшего окна.
Не думал он, супрематизм ли это:
Избавил взгляд от серости - и рад.
Пусть в комнате теперь не стало света,
Зато есть чёрно-аспидный квадрат.
