опутал ветви тонкими цепями.
Под простынями влажная земля.
Лишь точки окон в стенах, островками.
Здесь немо всё, укрытое в плену
холодного прожорливого гнёта.
Мир побеждённый следует ко сну.
Вчерашних птиц ни звука, ни полёта.
Дымы из труб. Чуть колея видна,
что меж домов спешит другим навстречу.
И градусника тонкая струна
клинком стеклянным прорезает вечер.
Следы собачьи тают в темноте.
Растут сугробов ледяные кромки.
Деревьев тени, стрелки на листе,
скользят продолговато, как соломки.
Зевая, солнце укатилось вдаль,
чтоб завтра снова нам погладить лица.
Хозяин здешней местности, февраль -
с календаря привычно рвёт страницу...
