Разогрело с утра большой сугроб,
У крыльца расплескались лужи,
После всплывших в них набежавших строк,
Заплясали крикливо мысли.

И лучом играя, струится свет,
Разливаясь теплом, плескаясь,
Но ещё февраль, и надежды нет.
Что сугробы на раз растают.

Но душе уже оттого тепло,
Растопило нечаянно чувства,
Не весна ещё, ну и что с того?
И зима, это вид искусства.