Вновь год, как скорбная строка под некрологом.
Печаль, всё так же глубока, и тем же слогом
слова выводит, без затей, на лист бумажный;
в воспоминаниях друзей течёт протяжно.
Мы окунаемся в стихи, твои, как в реку.
И слышим голос, говорим, как с человеком
стоящим рядом, возле нас, спокойно, веско.
Ушедший, ты звучишь сейчас, с тем прежним, блеском.
Что изменилось? Всё, кругом, иное ныне
с тех пор, как твой оставлен дом, жене Ирине.
Врагами Русь рассечена, в ней гибнут люди.
Похоже, здесь, былого сна уже не будет.
Но это наши боль и стыд. Ты - непричастен
и, раз друзьями не забыт - должно быть, счастлив.
