Смотрю, как в приоткрытое окно,
прошедшего листы перебирая,
на детство - где, так вольно и смешно,
а крошка-город, тянется, без края.

Там первые мальчишечьи дела,
которых нет, казалось бы, важнее.
С той яблоньки, что под окном росла -
плодов, поныне - не едал, вкуснее.

Друзья по школе, мой аккордеон,
велосипед, коротенькие лыжи,..
и мальчик, что лишь в мать, пока, влюблён;
не стал в тех днях, ни взрослым, ни бесстыжим -

не знающий ни боли, ни побед...
Ждут впереди: всё горе, все удачи;
а путника - немало славных лет,
где сердце, от потерь, ещё не плачет...

И, годы, что промчались, с той поры,
тасую вновь, в колоде, чередою,..
гроссмейстер неоконченной игры,
что жизнью называем, меж собою...