Июньские дни в раскалённой машине.
Садишься в неё точно в пламя костра.
Ни тучки сегодня. Распахнутость линий,
где галстук привычно отвергнут с утра.

Скорее открыть непослушные окна
и тронувшись с места, поймать ветерок.
Обивки всерьёз обжигают волокна.
Мешают ключи. Нагревается бок.

Но, тронулся в путь, всё как-будто-бы в норме.
Минуты, и в прошлом заботы твои.
Проносится рядом состав, чьи платформы
пылят, словно в драке в песке воробьи.

И вот переезд, на шлагбаум закрыт он.
Понуро краснея торчит светофор.
Парит над дорогой. Вдали, как полито.
Газель впереди выключает мотор.

И тянет минуты коварное время.
Звонит телефон ни с того, ни с сего.
А солнце лучами впивается в темя,
не хочет оставить тебя одного.

"Да. Я. Нет, никак. Через день позвоните."
Жара затянула на шее петлю.
Сплетаются сетью отдельные нити.
Я еду к тебе. Задыхаюсь. Люблю.