Горбатые улочки в прелести листьев.
Осенних деревьев роскошный наряд.
Художник, при помощи красок и кистей,
бросает на мир восхваляющий взгляд.

Твой город шумит на проспектах бессонных.
Он, лёгкими парков привычно дыша,
преследует мчащихся, огнепоклонно -
и, вдруг одарит - золотые кроша

под ноги бредущих, рассыпав мешками;
швыряя горстями к колёсам машин,
чей счёт не ведёт здесь, смешав с голубями,
что льются волнами воркующих спин.

Любовью горячей воспето созданье,
возникнув до нас, и проводит в свой срок;
живёт, возносясь в каменеющих зданьях
к лазурному небу, сквозь жалящий смог.

Сомкнувшись щитами торчащих балконов,
а окна и двери укрыв позади,
цепочки домов озираются сонно,
вздыхают, подъезды сжимая в груди.

Ко всем обращённые струи фонтанов
щекочут вихры и носы ребятни.
Маршрутки уносят, стремящихся рьяно
скорее увидеть родные огни.

Вновь мечет, как карты - тасуя их, осень
посланцев своих, по чуть влажной земле.
И любим мы - ту, чьи отметины носят
зарубки, на - нас поразившем стволе.