Запылённая тропинка, порыжелая листва.
В рост ещё, поверх суглинка, к небу тянется трава.
Так тепло, уютно, славно, и не верится душе
в осень, что - назвавшись главной, будет хмуриться уже -
вновь послав дождя объятье, в скорых днях, чтоб в меру сил
он девчонок в лёгких платьях, как из лейки оросил.

Промелькнуло скрывшись лето, и дробясь в прощальный крик
горечь птичьего привета ошарашивает вмиг.
Нет для сумерек предела, где прохладны вечера.
И кому какое дело, что утеряно вчера.
Скоро-скоро, вспыхнув, листья опадут в который раз.
Жизнь, мазками вечной кисти, разрисовывает нас.