Я водку пил три года из пиалы:
с верблюжьим мясом, кое-как, сошло.
И пусть вещей в квартире не хватало -
совсем не важно было барахло.

Узнал Восток, так скажем, очень средний:
... сундук рублей, шесть пальцев на руке.
Сосед , «проигран» - на кастет в передней
нарвавшись, слёг, со шрамом на щеке.

Случалось всяко жить, в былые годы,
где - ждёшь, не ждёшь, а сразу – в кулаки.
Под пятьдесят там летняя погода,
Зимой мороз. Просторы для тоски.

Там рос мой сын. И сохранилось фото
где, с виноградной кистью встав вровне -
примерно в год, смеётся отчего-то
он, прикасаясь к дедовой спине…

Кругом пески. Нет выходных, привычно.
Одноколейка. Пьянство. Наркота.
Шесть (или восемь?) тех, с кем знался лично,
за просто так - убила гопота.

Не Фудзияма!.. Так о чём я, право
веду рассказ, перешерстив свой век?
Восток, он – разный. Рассуждая здраво
полюбит вряд-ли, это человек.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 550 / Владимир_Литвишко / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0