Сквалыга не в себе. Он, видно, пьян.
Он пересчитывает мятые купюры.
То в кучу их сгребёт, то по углам
Раскидывает. Словно квадратуру
Он круга ищет. Не найдёт никак.
Сокровища свои не сосчитает.
Или на листьях ищет тайный знак,
Да гаснет день осенний, быстро тает.
Опять никак не подвести итог.
Становятся богатства черепками.
И воет ветер, что никак не смог
Их удержать дрожащими руками.

1 2 3 4 5 Пейзажная лирика / 597 / shilisvet / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0