Букет из маков так недолговечен.
Заря над стройной вазой голубой.
Ни ваза, ни букет, ни я не вечны.
Горим в рассветной дымке золотой.
Пылают маков огненные юбки,
Блестят ресницы в солнечной пыльце.
И маки тянут листья, словно руки,
Заметив слёзы на моём лице.
В цветеньи ярком, страстном, быстротечном,
В пожаре чувств расплавилась душа.
Ни маки и ни я, увы, не вечны...
Но, Боже мой, как ваза хороша!