Обносились тополя
В старом тихом переулке…
Небеса отводят взгляд,
Громом шаг чеканя гулким…

И дождями акварель
Смыта в сточные канавы…
Полусонный Менестрель
Грусть вписал в свои октавы,

Навевает мне печаль,
Струны пальцами тревожа,
И, как будто невзначай,
День покинутый итожит…

Переулок онемел,
Впал опустошённо в ступор—
Он окликнуть не успел
В доме спрятавшихся кукол…

Прошмыгнули второпях,
Лица спрятав в занавесках,
И повисли на цепях,
Вечер комкая гротеском…

Городская канитель…
Ночь разбавлена экраном…
Охраняет тайны дверь,
Но в сердцах алеют раны…

Одиночество, как смог,
Правит душами заблудших,
И хранит дверной замок
Скудный подгорелый ужин…

Менестрель уйдёт в рассвет…
Новый день, сутуля плечи,
Как ненужный мне предмет,
Душу в пробках искалечит…