Мы пишем все от скудости ума,
от музы глупой черпаем мы рифму!
Беременностью ложною больна,
поэзия, - разумен лишь post scriptum,
о том, что пишем слово не в народ;
мы в «стол» кладём сизифовы старанья;
что в голове у нас порылся крот,
нет, крыса! - то измены наказанье!
Поэт, мысль изреченная есть ложь!
Ты знал об этом, только не поверил.
Вся жизнь игра, а мы актёры! Что ж…
Кто ж виноват, что совесть ты похерил?
Неискренность? Нет, просто правды шиш, -
ты снова врёшь упрямо, беспардонно.
Ты вновь родишь всё тот же выкидыш.
А совесть?... Нет! Но муза благосклонна!
2017 г.
Теги:
