Бродит солнце вдоль каналов, отраженьями в воде.
Средь зари бордово-алой тонут крыши в высоте.
Никакая не столица: европейский городок,
где покой царит на лицах, а опаску шлёт восток.

Тут уютно, и культурой прёт из каждого угла.
Чуть мрачна литература, ведь в истории была
не одна страница грязи, инквизиции костры.
Здесь, куда ни плюнешь - князи, раздобревшие бобры.

Всё сейчас красиво, вечно, впрок удобствами полно.
Мчится жизнь, так быстротечно, как привычное вино -
вдоль цветов, что на балконах вниз клонятся головой
и внимают долгим звонам, что соборы шлют порой.

Мы, увы, совсем некстати в этой сказочной стране.
Стать своими не прокатит, ни тебе дружок, ни мне.