Уходят поэты, мы все перед смертью равны,
Законы природы ко всем беспристрастны и строги,
Зажечься звездою на миг и сгореть мы должны,
Мы – люди, мы смертны, бессмертны, увы, только Боги!
И всё же Поэту отпущен особенный срок
За гранью земных его дней, уже прОжитых, бренных:
Он рядом незримо, он здесь, он живёт в рифмах строк,
Начертанных сердцем на книжных страницах нетленных.
И жив он, покуда теплом человеческих рук,
Касаньем их чутким страницы той книги согреты…
Прислушайся, слышишь? Поэта звучит сердца стук,
Сквозь шелест чуть слышный страниц бьётся сердце Поэта.