Светает раньше. Кажется, весна.
На юге скоро зацветут тюльпаны.
А мне темно. Душа моя больна.
И нечем залечить на сердце раны.
Лекарства нет от горя и потерь.
Мне почему-то все твердят про время.
Мол, «скоро станет легче, ты поверь».
Не станет легче... я уже не с теми.
Кто рядом был, кто жизнь мне подарил.
Кто просто так любил, гордился, верил.
Приеду скоро, сяду у могил...
И может быть, на время боль задремлет.