Третий лишний. Вечер хмур.
Фраз отрывистых стаккато.
Вечно пьяный мой Амур,
снова мимо анахаты,

целит в горло. Бог - вербал,
и плевать, что будет с нами.
Нимб в проекции - овал.
Я люблю тебя словами.

Нарекаю имена 
и плету про нас сюжеты.
Знаешь, горе - от ума.
Ты пока забудь всё это.