С каждым годом всё дальше уходит война,
вдоль разрезав столетье, что минуло.
Как и раньше зовёт, возвращаясь, весна
только к лучшему, с прежнею силою.

Расцветает весь мир, украшается вновь,
наслаждается птичьими трелями.
Люди пишут стихи, воспевают любовь.
Жизнь их полнится новыми целями.

Много раз перепаханы груди полей.
Злые шрамы окопов утеряны.
Только боль прошлых лет, растворившись полней
и сейчас, как и прежде, немеряна.

Нам снимаются фильмы о подвигах тех,
жаль, на вестерн - всё больше похожие.
Героини заботятся о красоте.
Гимнастёрки чисты и ухожены.

Неприятен, "художников" пошлый гламур,
столь небрежно скользящих, вдоль прошлого.
Не дано им понять, показав "от кутюр",
ни плохого всерьёз, ни хорошего.

На картине Пластова "Фашист пролетел"
пастушок, злою смертью подкошенный.
Мир покинут ребёнком, и в стаде пробел.
Пёс скулит над вселенной заброшенной.

А ведь в каждой семье, свой герой - фронтовик,
что спросил бы: "За что же погибло-то 
столько наших людей?" Пусть, чуть слышен тот крик,
горьких слёз нам вовеки не выплакать.

Кинохроники скупо отмеренный срез.
Фотокарточек выцветших россыпи.
Городов восстановленных выросший лес,
где привыкли все завтракать досыта.

Но весной, в эти дни, как осколок в груди
ноет что-то, тревожа и мучая.
Каждый май боль о прошлом и славу растит,
в наших душах врачует всё лучшее.

Не уходит война, на которой не мы
лили кровь, не сгибаясь под бедами.
Как строги обелиски, как горько немы
главы их, освятившись победами.