Года идут. Ты рад или не рад,
Придет пора в дорогу собираться.
Перед людьми ни в чем не виноват,
Но  перед Богом нечем оправдаться.

Обиды словно иглы на еже.
На всем лежит печать иносказаний
И странных экзотических желаний,
Что явно не исполнятся уже.

Мечты заветные пора сдавать в утиль.
И мысли редкие давно не ходят строем.
События любые – это пыль,
Засыпавшая душу толстым слоем.

Но в глубине ,не ведая прощения,
Она иного жаждет воплощения.