Ах, маки-маги в пепельной траве,
растущие на сером бездорожье.
Любимцы лета огненных кровей,
зачем взошли вы на отшибе божьем?

Пьёт соки ваши хладнокровный зной.
И ветер треплет пыльными руками.
А вы всё ярче алой пеленой,
вам нипочем и пыль, и сушь, и камни.

Наденет солнце облака тюрбан.
Под пришлый дождик мелкого пошиба
узнаю вас по пламенным губам
чужих случайно встреченных улыбок.

И, словно стриж стежками в синеве,
мелькнет мечта о чем-то очень сложном.
Ах, маки-маги в выцветшей траве,
сокровища на сером бездорожье.