до сна гнетущего, густого

Наш парк пустеет понемногу,
листву рассыпав в темноту.
С ним рядом, вдаль бежит дорога,
версту сменяя на версту.
Уже повеяло прохладой.
Бездонно стынет тишина.
Дурманит запах винограда.
Осоловевшая стена
беседки, не располагает
сидеть с объятьями внутри.
Груз облаков разлит без края.
Огарок теплится зари.
Кончается, не золотая,
вполне осенняя пора.
Электровозный звук играет.
О бок соседнего двора
облокотившись, спят машины.
В окошках теплятся огни.
Шныряют в подворотнях псины.
Ни суеты, ни толкотни
кругом. Стянув потуже ворот
в равнении вдоль полосы
домов, осевший сытно город
считает в сумерках часы
до сна, гнетущего, густого,
как хмель в стакане на столе.
Привычно, вечно и не ново,
на грешной вымокшей земле
всё, от чего не отвертеться,
на горб чужой переложив.
...Свой мерный стук вбивает сердце
в сознанье, что здоров и жив.