Осень ходит босиком -
летний зной хранит трава,
спит в ресницах васильков
дней июльских синева.

От дождей, от зимней хмари
листья - в небо, там и тут,
ветер им, жалея, дарит
жизни несколько минут.

Знает сумрачная тень -
палый лист апрелем бредит,
клён бросает целый день
всем прохожим горстки меди.

Как случилось, так и будет:
жёлтая утихла вьюга -
паутинки наших судеб
зацепились друг за друга.