Вдохновение

Сегодня, как иногда, его посетило вдохновение. Свой рассказ он начал писать еще месяц назад. Сюжет, вступление, комментарий, аргументы, эпилог- все это логической схемой было четко выражено в его светлой голове. Не хватало слов, предложений, оборотов, своеобразия для того, что бы задуманное связать в одно целое, которое в итоге понравилось бы читателю. Он всегда каким-то внутренним даром чувствовал литературную ценность творимого им произведения. Процесс написания он сравнивал с «словесным ручьем» который «протекал» от предложения к предложению, лился по проторенному его талантом руслу, не встречая на пути преград и на конец «впадал» в «озеро» с названием «законченный рассказ». Препятствия по ходу ручья встречались часто. Спотыкался ритм, не находилось нужных слов, описания были блеклыми. Тогда он откладывал свое недописанное творение и ждал нового вдохновения, что бы расчистить препоны и довести творение до финиша.
Сегодня, как иногда, его посетило вдохновение. Он проснулся раньше будильника на полчаса с ворохом идей относящихся к незаконченному рассказу. Не умываясь, не почистив зубы, накинув на себя халат он бросился в соседнюю комнату за свой рабочий стол и включил компьютер. Работа пошла. Ноутбук «Toshiba» радостно клацал под его пальцами. Текст произведения бурлил словесным равномерным потоком. Впереди четко вырисовывалось желаемое озеро. Он был счастлив в эти мгновения.
Писать на компьютере было очень удобно. Не понравилось слово, предложение - можно тут же удалить, заменить другим. Когда писал на бумаге, текст получался страшный, с зачеркнутыми и исправленными словами, предложениями. А по окончанию написания произведения требовалось все переписывать на чистовик. Компьютер -это прогресс в творчестве писателей. Мыслями он был в своем рассказе.
Из соседней комнаты послышался писк будильника, который сразу же прекратился, от куда еле различимо ласково донеслось: «Ты уже проснулся дорогой!? Я хочу кофе!»
Голос принадлежал его жене, его любимой, его музе в одном лице.
Он вскочил из-за стола и последовал на кухню. Кофе был утренним ритуалом в их семье. Причем его готовил тот, кто просыпался первым. «Так было всегда, так есть, так будет»-шептал он себе под нос вычитанное где-то определение традиции, роясь в кухонном шкафу в поисках кофе. Мыслями он был в своем рассказе. Кофе отсутствовал.
«Не ищи, он закончился еще вчера. Сходи пожалуйста в магазин дорогой!» - нежно донеслось из спальни.
Носки, рубашка, брюки, ботинки, куртка. Он уже несся в магазин, на ходу в карманах выискивая смятые купюры для осуществления покупки. Мыслями он был в своем рассказе.
Он вернулся. Разделся. На кухне заварил кофе. Разлил его по чашкам. Поставил чашки на поднос и проследовал вглубь квартиры. Мыслями он был в своем рассказе. Музы в спальне не наблюдалось. Она сидела за его столом и на компьютере раскладывала пасьянс.
«А где мой рассказ»- с дрожью в голосе спросил он не находя взглядом на мониторе следов своего файла.
- «Я его закрыла»- с испугом прошептало белокурое существо.
- « Дай я посмотрю дорогая»- почти стоном сказал он повернув ноутбук в свою сторону. Несколько манипуляций и знакомый файл открыт. Текст в файле чернел матрицей на момент начала работы после его утреннего пробуждения.
-«Ты его не сохранила юзерша» - с обидой, злостью и раздражением, претенциозно прошипел он. Глаза музы налились слезами. Она вскочила из-за стола и убежала в спальню.
Он стоял над раскрытым ноутбуком и ненавидел это достижение человеческой мысли. Если бы он писал по старинке обычной ручкой на листе бумаги, исчезновения текста бы не произошло. Компьютер это враг творчества. Мыслями он все еще был в своем рассказе.
Казалось, прошла вечность. Он вспомнил залитые слезами глаза жены. Жалость пришла на смену злости. Он проследовал в спальню, где увидел вздрагивающую всем телом в плаче супругу. Присел на кровать, положив свою руку на голову рыдающей женщине. Халат, одетый на голое тело женщины, сбившись снизу вверх, не выполнял своего назначения и обнажал её стройные ноги, переходящие в слегка прикрытые ягодицы.
«Рукописи не горят» - вспомнил он фразу Воланда из известного произведения и страстно поцеловал полураздетое создание, ласково вплетая его в объятья. Мысли выпорхнули из рассказа. Его посетило другое вдохновение.