Одним, дорога – путь до Бога,
другим – банальный счёт шагам.
Не взять желанное с наскока
тому, кто мыслит по слогам.
 
Одни – шлифуют ложь заботой,
другие – мраку ставят шах
в порыве чувств… А у кого-то –
бронежилетная душа.
 
Пронзить строкой не каждый сможет,
не просто рифмой фехтовать.
Кто прозу жизни чует кожей,
тому поэзия, как мать.
 
Наполни ручку синью неба
Заместо высохших чернил –
Стихи вымучивать – нелепо,
Листку – летящий почерк мил.
 
Мерцает свечка – ей не к спеху
Сгореть у сумрака в плену.
Важнее: гнаться за успехом,
Иль – соответствовать ему?
 
Талант не приз – наган в затылок,
он многих страстью заклеймил.
Душа на цыпочках застыла
у перехода в Божий мир…
 
По ту ли сторону, по эту,
смывают с чувств обманный грим.
Не дарит муза строк поэту,
а привораживает к ним.