от Музы нет давным-давно вестей
и мысль, что ты в поэзии – изгой,
жжет сердце и морозит до костей!
Как страшно: ты стал скучен сам себе,
И вечер пуст и бездыханно нем,
и ты не веришь больше ворожбе,
и тень свечи уж не играет сцен...
Как жутко! Дрожь бежит по пальцам рук.
Но чем её унять? Молчит твоё перо...
С надеждой ждешь и думаешь... А вдруг!
И хочется всплакнуть, как сказочный Пьеро.
Как глупо! Прогони свою хандру
и больше не дрожит твоя рука!
И Муза увлечет тебя в игру,
и под пером появится строка!
Как странно... пред тобой твои стихи
и вновь сомненья, есть ли в них душа.
И правишь от словесной шелухи,
и миру отдаёшь, едва дыша...
