« 1 2 ... 19 20 21 22 23 ... 29 30 »
Зачем все было усложнять,
зачем любовь нам познавать,
зачем все эти чувства нам,
не нужно это, это хлам.
МОЙ ДНЕВНИК / 485 / Марк_Виннер / 05 Окт 2013 / Комментарии (0)

Тихо капает с крана вода,
опять не могу уснуть как всегда,
и голова забита лишь тобой,
о боже мой, о боже мой.

И снова утро, я один,
Проблемы, дом, работа, блин.
мечта со мной весь день лишь в сердце,
хоть кто-то отворите дверцу,

Забыта любовь, но помним мы зло,
наверное нам всемсуждено,
забыть ненавидеть лгать и молить,
чтобы хоть кто-то смог нас простить.

Зачем рожаем мы детей,
зачем мы любим матерей,
зачем мыделаем добро,
зачем мы ненавидим зло,

Я в жизни многое успел,
бывало что-то не сумел,
бывало видел лживых лиц,
крутых друзей да и девиц,

И в сердце пусто свет погас,
я больше не увижу вас,
я васлюбил, еще люблю,
я скоро все остановлю,

Сегодня дождь, в окно смотрю,
Тоска на сердце, может быть люблю,
А может просто грустно мне,
Как хочется мне быть во сне,

Я на краю обрыва стою,
Куда то вдаль сейчас смотрю,
Как хочется назад мне оглянуться,
Ещё хоть раз тебе мне улыбнуться

Я думал это навсегда,
Думал я ты счастлива,
Я думал будем мы вдвоём,
Вместе старыми умрём,

Однажды встретились с тобой,
Я сразу потерял покой,
Любви твоей я добивался,
Мне было больно, я старался,

Зачем судьба с тобой свела,
Зачем любовь нам подарила,
Зачем был счастлив я тогда,
Зачем меня ты разлюбила,

Как много мыслей в голове,
И все посвящены тебе,
Как много хочется сказать,
Но ты не хочешь это знать,

Сижу, грущу, тебя люблю,
Я это чувство узнаю,
Смотрю в окно как ходят пары,
И в сердце боль, не залечимы раны,

Я был любим и ты была любима,
мне не понять зачем всё это было,
зачем всю жизнь мы расписали,
и как детишек наших звали,

Черёмнобровый, ширкоскулый, небесноокий бравый казак. Златополова, широкодола к юго-востоку степная гладь.

Одинокие люди мечтают о семье, остальные – о выходном от семьи, я – об отпуске.
А ещё лучше, чтобы семья была, но жила в тридевятом царстве, тридесятом государстве. А если бы ещё и деньги присылала…
Ой… что-то я... того... размечталась.
А почему бы и нет?! У меня долгожданный отсемейный отпуск – что хочу, то и делаю: хочу – мечтаю, хочу – «Записки Чукчи» пишу, не хочу - всё равно пишу. Привыкла.

ПС: не говорите подруге, что вам хорошо - не делайте ей плохо.
ПС2: или пеняйте на себя.

Она, как должное, принимала его заботу, не догадываясь, что счастье состоит не из цветов, признаний и подарков, а из таких вот будничных незатейливых мелочей.
Когда любимому отдаёшь ни слова, ни деньги и даже ни звёзды, а душу.


Советы – яд! Советы – смерть!
…быть может, если взять немного,
то не закончится дорога
почётным званьем идиота,

Сегодня трижды ко мне приходил дождь,
стекло не забудет даже единый след.
Каждой капле цена неизменно грошь,
ливень оплатит с лихвой нанесённый вред,
если ты ждёшь…

Звонок будильник лопочет про активность…
Какое бешеное время – шесть утра!!!
– Пора! Пора, мой сонный друг, уже пора!
Но, если это выбор, где же легитимность?!

Мы – есть!
И если, объясняя мне своё влечение,
взываешь к образу не сосуществования
нас вместе,
то знай,
одной ногой попав в это течение,
взлакаешь скверну от порокоожидания…
…Что если…?

Все, чему положено случиться,
Всё, что прочь мы отгоняем днём.
Каждой ночью сниться, сниться, сниться…
Захлестнув непрошенным огнём!


Не кичитесь дюжим гласом
даром с барского плеча,
бахваляя распоказно
неизмотанное диво,
не раздаривайте в небыль
чистых струек сгоряча,
вмен сомнительным заветам
токмо лишь велеречивым.

Чувственным сердцем нельзя возгордиться –
так мой восторг стрежёт эта находка,
но, если в том сердце лютует сноровка,
очень легко ошибиться…

В осознании собственных чувств,
отверзаемых чредой пробуждений,
кроется что-то едва уловимое – тонкая хрупкая нить,
что разветвляется в сеть
магистралей связанных мнений –
каждый момент времени хочется нам эту связь пить,
не еже причастно, пусть,
понятна хотя бы треть…

Значеньем слова прорывать иные смыслы,
искать для прошлого в грядущих днях ответы,
презрев каноны, рамки, знаковые числа –
парадоксальные способности поэта.

Как опускается на город туман,
ладони тянутся за ключами…
За дверью призрак дождя влажен, духмян,
не передразниваясь мелочами.

Чего–то нестерпимо жаль...
Неявно, будто бы спросонья.
Не беспросветная печаль.
Хандра. Творенье межсезонья.

Постик выставил ребёнок.
Ткнулся носом, как котёнок.
Налетела троллей рать,
И давай дитя клевать:
"Не цепляет, не берёт,
Не щекочет, не... волнует!"
Слёзы у дитя в глазах.
Пред инетом только страх!
Где ж рецензия, друзья?
Так вести себя нельзя!!!

Настала ночь. Хранитель снов,
Тихо лапами ступая,
Нежно обнял, избавив от оков.
Невзгоды и ненастья отгоняя.

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов