« 1 2 ... 37 38 39 40 41 ... 119 120 »
Пейзажная лирика / 675 / Сергей_Тимшин / 18 Дек 2015 / Комментарии (0)

Только о лете с тобой мы толкуем,
Ночью гуляя, как кошки по крышам.
Звёзды коварные нас атакуют,
Делая вид, что совсем нас не слышат.

Ночь пришла, как будто наугад,
Закрывая небо тёплым ливнем.
Только всё равно сейчас я рад,
Мне приятен голос твой игривый.

За окном пока не рассвело,
Надо спать, но как-то неохота.
Ляжет город птицей на крыло,
Над июньским питерским болотом.

Ветер не разгонит облака,
Незачем теперь им торопиться.
Зонтики в подставленных руках,
Закрывают загулявших лица.

Наступает время летних снов,
В них случится может что угодно.
Я б рекою стал без берегов,
Чтобы вдаль бежать всегда свободно...

24.06.2012

До костей пронзает ветер,
А нам кидает снег в лицо.
И срывая двери с петель,
Старое шатает крыльцо.

Чешуёй заблестели деревья
И морозной, и очень чудесной.
Это нам для проверки здоровья
Запах рыбы, но только небесной.
 

Городок, каких в России не счесть –
В каждой области подобные есть:
Словно дремлющий седой старичок,
Доживающий отпущенный срок…

 

За увалом тучи ходят,

Небо чёрное вдали.

Хороводы ветры водят,

Ливни мутные пошли.




Оттуда, где небо окно занимает почти целиком,
Приходят снега, по макушкам деревьев крадутся,
И знают они, что всегда очень кстати придутся -
Ведь каждый из них с этим странным законом знаком;
 

Ложится вечер на поля
Тумана белою фатою...

По посеревшим вымокшим полям
где, лишь шагни, и грязи по колено -

У зимы вышел ныне чудесный
и тёплый сезон,
Будто снова она нас,
в бездушье своём пожалела,
И вздыхает продрогший и мокрый,
раскисший газон,
И ворчит-то слегка,
будто так, - поворчал между делом.

Бокал бекаром и диезом
Вливает граммами мелизмы.
С осенних дней совсем нетрезвый,
Кричу свои неологизмы.

 

Промозгло, холодно и мокро...
В ботинках хлюпает вода.
Темнеет. Оживают окна
С приходом ночи. Как всегда...

Канва, натянутая в пяльцах,
И нить, продетая в ушко
Иглы, проворной в тонких пальцах,
Несложный переплет стежков.

Ни листочка на ветвях не вышло...



Что ж ты так неласков, град Петра?



А в Москве цветами сыплет вишня,



и сирень надýшена с утра...


Город вновь мосты

на ночь разломил;

свет звезды, остыв,

улицы залил...


Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов