Сквозь время мчится эшелон,
Где войнам нет конца и края,
На каждой станции цепляя
Судьбой изломанный вагон.

Гаданьем по книге
Врасплох застигнут
Может быть каждый в момент любой —
Штришок в тему —
Мозги по стенам —
Идёт Терминатор — ведёт отлов.

Молчат не рожденные песни.
Как были б они хороши,
Когда б засияла, воскреснув,
Алмазная россыпь души.

958.У нашей Родины много врагов,
Злодеев внутри и снаружи,
Каждый из них навредить ей готов,
Желает, чтоб было нам хуже…

Как капуста в бочке скислись дни,
Проживание с ожиданием.
Те же в этой млечности огни,
Радость отошла без опоздания.

Заблудилось солнце в апрельских улочках
и проснулся город моей мечты.
И душисто в киосках запахли булочки,
и покрылись листами сирени кусты.

Былой страны утеряны черты,
А в новой - век не видывать бы, что-то.
Нет магазинных полок пустоты
Зато иных в достатке дум заботы...

Нелепо все творится в эту пору...
Когда должно все зреть, дожди идут.
Не лужа, море плещет у забора;
И деревянные столбы гниют.

Сказал ты мне
однажды невзначай,
что верность для мужчины -
предрассудок.

Пусть не хмурятся в небе тучи,
Пригибать все к земле пытаясь.
Кони в пене, взовьясь над кручей,
В русской тройке почти летают!

]Медведям кланяюсь за лишний выходной.
Зря отменили день переворота,
позднее вспомнили,- Сусанин был такой,
блудил, таскал поляков по болотам.

На пригорке ветхая избушка,
Ставни зАперты, завалинка в пыли.
Под окном, черёмуха-подружка,
Опустила ветви до земли.

Палисадник весь зарос крапивой,
Лебеда бушует и полынь.
А года, заборы накренили,
Прежним лишь осталось, неба синь.

Обвалился старенький колодец,
И тропинка к лесу заросла.
Я, как будто здесь первопроходец.
За прошедшие, не малые года.

Слышно, как кузнечики стрекочут,
Ветер, песню летнюю поет.
А в душе о прошлом все клокочет,
Здесь, никто уж больше не живет.

Две с половиной тысячи есть, сегодня питаюсь гречкой
Из-за работы отказался гулять с подругой на чёрной речке.
На выходных напьёмся впервые за несколько лет,
В пустой квартире с видом на стройку, свободных мест нет.

Гармонь устала
грустить и плакать...
Нельзя гармошке в печали жить.

Ветер июньский волнует ковыль,
Не поднимается знойная пыль,
Летом по рекам лишь можно пройти
Степь: ни дорог, ни мостов – нет пути.

Вот бы написать не хуже Тютчева,
Приманить бы только вдохновение,
Не о том, что Родина - могучая,
А о том, какая сокровенная.

Роняю слезы я напрасно,
И сожаления мои
Барону вовсе не нужны,
Ему давно не интересны