| prostota | Дата: Пятница, 26 Сен 2014, 08:57 | Сообщение # 1 |
 Постоянный участник
Группа: Автор
Сообщений: 432
Статус:  | Из "Непутёвых заметок"
_
18.09.14.
Ранний, очень ранний подъём.
Совёныш, живущий во мне с детства, отчаянно протестует против такого насилия над ним,
ухает, машет крыльями. Понимая, что это не действует, пытается плакать,
ностальгировать по
временам, когда все
ночи были нашими, а
утро не терзало работой и прочими заботами.
Уяснив, наконец, что и этот номер не проходит, начинает плеваться стихами. Ну очень "кстати", мне их даже записать некогда. Шагаю на остановку, а в голове
противный Сов распевает свои-мои
песенки. Фиг с тобой,
пой. Надоест - сам замолчишь.
И всё же, идя на поводу у пернатого, урывками что-то сохраняю в телефоне. На остановке курю, кнопаю. В автобусе висну, держась одной рукой за какую-то виселку для стоячих пассажиров, другой - строчу...
Завершив свой маршрут "лаборатория - биржа - Евросеть -
управление образованием", усаживаюсь в парке на свободную скамейку слева от чёрного дедушки, боковым зрением отмечаю его загаженную лысину [вот они, птички-птахи-пташеньки].
Какой-то мужичок-боровичок лет 2х-3х
тянет свою маму за руку прямиком к дедушке: "Фотографируй!". Мама достаёт телефон, мужичок нетерпеливо крутится.
"Слишком темно, - сокрушается мама. - Попробуем в другом месте. Пойдём купим пирожок"
Правильно, малыш. Зачем тебе этот дедушка рядом с тобой на фотографии. Это мы с
уже засыпающим Совом сидим здесь. Сидим лишь потому, что при ходьбе плющить кнопы не
очень удобно, а тут -
свободная скамейка и сравнительная тишина. Слушайся маму, ступай за пирожком. И никогда
не фотографируйся с
тёмными дедушками.
Что-то записав, что-то подправив [у Сова
явственно сбивается
дыхание, он пропускает слова, вставляет лишние; он просто очень хочет спать], иду на остановку.
И тут, как-то совершенно безответственно наплевав на то, что могу пропустить свой автобус, заворачиваю к книжному магазину.
Сколько я не была в
книжных? Года 4? Лет 5? Много. Примерно столько же, сколько не была в библиотеках.
Миную отделы с игрушками, шариками, открытками; энциклопедиями, детективами, женскими романами,
параисторическими извращениями.
Вот оно! Две малоукомплектованные полки с Поэзией. Чего я от них хочу? Прикупить книжку? У меня сейчас нет на это денег. Да и зачем? А мировая паутина на что? В ней
всё то же, но бесплатно, практично размышляет мой уже начинающий слепнуть Сов. Я хочу... погадать. Отмечаю про себя: это уже клиника, окололитературный
шаманизм. Пора
лечиться. Выбираю для своей цели одного оракула и двух пифий: Евтушенко, Ахматову,
Цветаеву. Открываю там, где "само" открывается, примерно на середине.
Евгений Александрович мило играет словами, извращается над ними [как сейчас сказали бы: юзает новояз]. О чём стихотворение? Не вникаю, а потому не запоминаю. Анна Андреевна [да простят меня её поклонники] привычно плачет/ся/, с захлипом, переходящим в вой. Да, конечно, она гордо воет. Но почему мне всё время кажется, будто жалобно скулит?>>>
|
| |
| |
| prostota | Дата: Пятница, 26 Сен 2014, 09:15 | Сообщение # 2 |
|
Постоянный участник
Группа: Автор
Сообщений: 432
Статус: | >>>Верно, это мои слуховые галлюцинации и предвзятость. Никогда не могла и не хотела читать её стихи "с выражением" на уроках литературы. А когда впервые услышала, как она сама читает своё, с ужасом подумала: "Я так никогда не смогу. Я так никогда не захочу. Не дай Бог мне этого когда-нибудь захотеть".
Неприятие ахматовщины в рамках "это не моё" едва не переросло в ненависть к Великой Плакальщице после прочтения её уродства на смерть Булгакова. Карна, прости Господи, Богиня похоронного плача.
Но ненависти не случилось, так и осталось нейтральное "не моё". Вот и в этот день Анна Андреевна ничем не удивила, не поразила. А мне этого так хотелось. Поспешила поставить книгу на полку. Разве что руку не вытерла. А Марина её любила. За что? Тут, наверное,
правильнее спрашивать не "за что", но "почему?" Потому что Марина - Поэт, а я всё около.
И вот - сама Марина:
"[...]О как естественно в третий класс
Из душности дамских комнат!
Где от котлет разогретых, щек
Остывших... — Нельзя ли дальше,
Душа? Хотя бы в фонарный сток
От этой фатальной фальши:
Папильоток, пеленок,
Щипцов каленых,
Волос паленых,
Чепцов, клеенок,
О-де-ко-лонов
Семейных, швейных
Счастий (klein wenig!)
Взят ли кофейник?
Сушек, подушек, матрон, нянь,
Душности бонн, бань.
Не хочу в этом коробе женских тел
Ждать смертного часа!
Я хочу, чтобы поезд и пил и пел:
Смерть — тоже вне класса![...]"
("Поезд жизни")
Милая, хорошая Марина. Это она, конечно же, о себе. А я стою и вижу: обо мне. Да, обо мне. Буквально за пару дней ДО я получила от двух хомо поэтикус обвинения в "неженственности". Один порадовался тому, что мне ни разу не понравилось его творение в столбик об аборте. Значит, заключил хомо, оно обязательно понравится нормальным людям. А мне великодушно пожелал, чтобы женщина во мне когда-нибудь победила поэтессу.
Беда...
Второй в моей "брутальности", точнее - в "брутальности" моих стихов [даже так] узрел комиссарш с револьверами и... пошлость.
Беда в квадрате.
...А гадание по книгам, всё же смею надеяться, было небесполезным.
Спасибо, Ваше Величество Случай, открывший книгу в моих руках на этом "Трамвае". Спасибо, Марина...
_
Когда-нибудь здесь будет "PS". Оно уже сформулировано. Осталось только записать
|
| |
| |
