Добавлено (31.05.2013, 17:26)
---------------------------------------------
ну что ж - не будем о грустном... ещё один автор - Маджента. я не слишком люблю юморные стихи... да и написаны они не всегда хорошо, но насколько они заразительны у этого автора. и действительно смешные. и совершенно не злобливые, а добрые...

Письмо директору Тырнета

Маджента

Пишу письмо директору Тырнета,
Поскольку боле некому писать –
Сан Саныч, председатель сельсовета,
Нам рассказал, что места лучше нету,
Где можно баб приличных отыскать.

«Живём мы в самой заднице России
(зачёркнуто)… в колхозе «Урожай»,
Нет наших мест привольней и красивей,
Ворчливей бабок и детей сопливей
(зачёркнуто)… не жизнь, а просто рай!

Село большое и живём богато
(сломалась ручка, дальше карандаш) -
Вот только баб в колхозе маловато,
А те, что есть (затёрто, было матом),
Не красят окружающий пейзаж.

Ну, вот, к примеру, Зинка-продавщица –
Кровь с коньяком, а толку ни на грош,
Сломала Ваське руку и ключицу
За то, что ущипнул за ягодицу.
Её погладь - костей не соберёшь!

Ничуть не лучше Танька Иванова
(Сидит в библиотеке, аки мышь).
Та как начнёт цитировать Толстого –
Повеситься охота, право слово,
С такою поневоле захрапишь.

А баба Клава, старая мартышка,
В халате женском местный аксакал?
Недавно кочергой огрела Мишку
За то, что пошутить хотел парнишка
И к заду ей мочалку привязал!

Её соседка, бабушка Полина,
Что варит первоклассный самогон,
Такая б… (зачёркнуто) скотина,
В долг не нальёт стакан (хоть половину!)…
Да разве енто жизнь, едрён батон?!

Мы просим вас, директора Тырнета -
Пришлите хоть на время тёлок (дам)!
Обидно, блин, к концу подходит лето,
Компутеров у нас в колхозе нету -
Что ж, пропадать достойным господам?!

Вон Генка, мужичок вполне приличный,
При волосах и прочем барахле,
Иван Кузьмич – местами симпатичный,
А у Санька - костюмчик заграничный,
И я - не из последних на селе.

Пришлите, просим (адресок чуть ниже):
Пижону Генке – Мэрилин Монру,
Саньку – Марину Влади из Парижу,
Ивану Кузьмичу (он любит рыжих) –
Николу Кидман, ну, а мне – Варум.

Не думайте, что хочем на халяву –
Вам яблоков наклали два мешка.
Примите нашу слёзную заяву!
Хоть бабы – подлость жизни и отрава,
Без них нам (перечёркнуто) тоска!»

… Пишу опять директору Тырнета
(Уже послал пять писем заказных!).
«Заявок много, значицца, на лето» -
Сказал нам председатель сельсовета…
«Пришлите баб!!! (зачёркнуто)… Любых!!!»

Добавлено (31.05.2013, 20:03)
---------------------------------------------
Пропащее

Коляна

Если захочешь проще
Слушай
В такие дни
Спины полям и рощам
Дымные мнут ремни

По небу едут дроги
Ветер сварлив и крут
Босые мочит ноги
Долгий заносит кнут

Стылую плаху тащит
Медленный мой палач
Милая я пропащий
Плачь обо мне
Не плачь

Добавлено (31.05.2013, 20:05)
---------------------------------------------
В доме моем намоленном...

Коляна

Извлекаю огонь из спален
Самоцветы из отрубей
Для поэта я, хоть убей
Недостаточно ненормален

Белладонна, полынь, репей
Отпечатались на запястьи
Вот мое небольшое счастье -
Не канючь, наливай да пей

Только сердце, как медный пестик
Барабанит сквозь сжатый рот -
Не бодай золотых ворот
А то лоб ненароком треснет...

***

На сияющих слов кукан
Нацепил меня, протыкая
Чтобы чувствовал вкус крюка я
У излучины языка

По обочинам всех дорог
Волочет меня верткий малец
Вот продаст - и холодный палец
Моим сердцем набьет пирог

***

Нет никому дела
Где ты
Кто ты такой
Носишься обалдело
С поднятою рукой
Метишь -
Все мимо, мимо
Глянешь -
А под окном
Мокрые херувимы
Шлепают за вином

***

В доме моем
Намоленном
Каждый угОл -
Каплица
И мы поем
Бемоли, но
Лишь со среды
По пятницу
В окна глядят
Ельники
В ванной текут
Сальники
Но не галдят
Алики
Утром
По понедельникам
Да, тут бывает
Грязно
Да, тут полно
Моли, но
Петли в дверях
Смазаны
В доме моем
Намоленном

Добавлено (01.06.2013, 00:49)
---------------------------------------------
Андрей Моисеев... знаю его давно по стихире. Читал, но не решался оставлять комментарии. а вот сегодня оставил...

Королева

Андрей Моисеев

Невзлюбила судьба отчего-то Нехаму.
Никогда ей не сыпалась манна с небес –
роковая болезнь унесла ее маму,
с горя зАпил отец – и бесследно исчез.

Понимала Нехама, что жизнь – не вареник,
но на этом запас её бед не иссяк –
оказалась одна, без работы, без денег,
да еще не пойми от кого на сносях.

Языки уже были готовы к работе,
только тётка Дебора прикрикнула: «Ша!
Я хотела бы видеть, как вы запоете,
если в доме разруха и нет ни гроша!»

А Нехама сама-то – почти что ребенок,
и душа за дурёху у многих болит.
Мириам отдала простыню для пеленок,
целый день с колыбелью возился Давид.

А когда наконец-то закончились роды
(разве спрячешь такое от здешней молвы?)
то соседи –
красильщики и коноводы –
наклонялись над люлькою, словно волхвы.

Кто сказал, что местечку волхвы не по чину?
Ну и ладно – о Библии речь и не шла.
А Нехама опять удивила общину –
Маргаритою дочку свою назвала.

«Что за странное имя!» - ворчала Дебора,
«Может быть, она гойка?» - справлялся Семён.
А девчонка росла, невзирая на споры,
в окружении древних еврейских имен.

Раздавала улыбки направо-налево,
не рвалась со скандалом из чьих-нибудь рук.
И Дебора заметила: «Ишь, королева!»
«Королева Марго!» - подхватили вокруг.

И хотя королевство – отнюдь не Монако,
но дающего не оскудеет рука –
как ни беден молочник Юдович, однако
приносил каждый вечер стакан молока.

А Нехама стирала белье у забора,
выносила помои, колола дрова.
- Отдохни, - говорила порою Дебора, -
разбужу, не волнуйся, часа через два.

Никого у Деборы – ни деток, ни внуков,
ей девчонка – как путнику свет от костра.
Накормив, искупав, уложив, убаюкав,
напевает над люлькой почти до утра.

Пой, Дебора! Пройдут времена – и увидишь
Королеву, что правит своею судьбой,
эту рваную куклу и песню на идиш,
и тебя, и Нехаму ведя за собой.

Пой, Дебора,
рассвет уже близится, пой же,
всё еще утрясется – не думай о том!..
Вот такая случилась история – в Польше.
В тридцать пятом. А может быть, в тридцать шестом.

Добавлено (01.06.2013, 11:00)
---------------------------------------------
Вера Ермак. Последний стих на её странице датирован 2007 г. Очевидно содержание стиха отвечает на вопрос - почему... Нелюбимый мной формат А-4, но...

И...

Вера Ермак

«Нет, я не Байрон. Я другой, еще
неведомый изгнанник»
(Михаил Лермонтов)

“...Привет, поэт, ну как твои дела? Небось,
оголодал в своём застенке. Ты ж завалил два письменных
стола кубическими метрами нетленки. Растёт, и не по дням, а по часам твоих произведений кубатура…Дружище, ты задумывался сам, кому нужна
твоя сетература?
...Читателям? Уволь. Им вечно лень вникать не только в
стих, а даже в сонник, твоя космогоническая хрень
нужна им как корове Панасоник,...»
Алексей Порошин.

И я не Байрон. Даже не Шекспир. Взывая к музе после кружки пива, расхристанной души кровавый пир, пожалуй, опишу довольно криво. Что ж, как смогу. Как дадено. И вот своим уменьем скорбным не блистая, пляшу гипотетический гавот на чьих-то чувствах. Рифм шальная стая да горстка строк - пожалуй, все, что есть сегодня на кармане, потому как стихи писать - невелика и честь, а платится за них… Сплошная мука…

И пишешь это «нечто», как сумел, наивно утешаясь: понарошку не стал бы с щек стекать слоями мел, мол, сердце, превращенное в окрошку, не просто - на
потребу дать борьбе, поскольку, откровениям внимая, толпа того, как тягостно тебе, почти что никогда не понимает, ее многоголосый хриплый крик всегда легко принять за славословье, ты близок ей - каков бы ни возник то тон, то звук, а если вдруг с любовью трагично слишком, лыко не в строку, глядишь, опять упал на ровном месте, то можно ль удержаться игроку на всяческих эмоциях! По двести, по сто хлебнешь - и ищешь славы. Та придет сама, слепа и эфемерна, придет любой – не спрашивая: «так?..». Смешной, слащавой, несколько манерной, горчащей, кисловатой иль иной, - известность не всегда бывает сладкой. Роняй себя в толпу, как в перегной – наполненной печалями облаткой, сознание того, что – еле жив, расплескивая волнами наружу на только твой и истинный мотив...
Потом, глядишь, и ты кому-то нужен.
Такой, как есть, усталый и хмельной, измученный на пиках вдохновений, ты красишь мир, до этого цветной, оттенками великих откровений, и черт бы с тем, что нервы в гроб легли, раздерганные в хлам…

…И как сквалыга, давай, копи последние рубли на книжечку размером типа с фигу, чтоб, так сказать, загнать в бумажный плен то злато, что копал ты(эх, старатель!)и, улыбнувшись, будто Гуинплен, тебе протянет некий счет издатель, и по спине потянет холодком – да где ж их взять, да как же извратиться…а там, гляди, проблем привалит рать, насыплется… и вот уже десница судьбы мечом Дамокла над плечом, чего уж там, терпи, ваятель слова…
Как раньше - выпьешь. Строки ни о чем подсократишь – потом посмотришь снова, глядишь, объем поменьше. Вот теперь(поскольку сбереженья были кстати) не так и страшно просочиться в дверь с хромированной вывеской «издатель» …
И, бесшабашный, точно Бумбараш - стоишь на рынке по любой погоде, пытаешься продать скупой тираж, который вроде как на что-то годен, а вдруг прочтут, растопят в душах лёд!
…

И может быть, когда-нибудь, в награду за веру в слово - (сослепу, и влет!) рванет за «панасониками» стадо, а зайцы наплюют на стоп-сигнал и в очереди станут за граблями…И сыто потечет в карманы «нал», обычно именуемый рублями, и ручеек, сначала небольшой, польется равномерно, без отсрочек…
…
...и черт с ней, с тихо ноющей душой, забытой и оторванной от строчек…

2007

Добавлено (01.06.2013, 19:49)
---------------------------------------------
Елена Бондаренко. Поэт совершенно удивительный по целому ряду показателей... Чувство слова, огромная эрудиция, нестандартное мышление - всё присутствует в её работах. Непризнана и поругана очень многими. Прежде всего потому, что основная масса её творчества посвящена... кому бы вы думали? Борису Березовскому... Никто даже не задумался - а ТОТ ли это Березовский? А наше ли это дело, её отношение даже к ТОМУ Березовскому? И вообще, может стихи нужно читать и оценивать, а не чьи-то личные отношения?
Но так думали не все... И поэтому я могу сегодня представить вам прекрасного автора - Елену Бондаренко -

Елена Бондаренко



Черное молоко ( колыбельная:)

...я буду спать, когда ты не - проснешься.
Когда ты...не...я - буду. Засыпай.
-----------------------------------------

Я - стигмат
...........на любимой седой груди.

-----------------------------------------

Смуглой родинкой на молочном плече горы –
Дом в пасхальном миндально – персиковом дыму.
У фонтана субтильный ониксовый амур
Ускользающим отраженьем тревожит рыб.

Этот дом я ношу под сердцем. Парад - Алле
Птиц над влажными пролежнями проталин...сплин…
Я поила тебя росой миллиарды лет,
Чтобы ты расцвел на Ивана Купалу… спи.

Твои волосы пахнут морем. Издалека
Все идешь…беспомощен след на сыром песке.
Истекая нектаром черного молока,
Пропадает в недальних соснах...не важно, с кем

Ночь – владычица суицида. Страстной четверг…
Что за прибыль – желать сошедшую со стены?
Я ищу тебя на рассвете в сырой траве.
Ты меня неистово тащишь из глубины.

Кверху брюхом – всплываю (здравствуй, ну вот и я),
Самой хрупкой и беззащитной из субмарин.
Мокрым блеском в потемках лунная чешуя
Затмевает сияньем кроткие фонари.

Ну к чему тебе полоумная « Леди Бомж» ?
Корчишь всё из себя спасителя, Анти – Бог,
На ладони, вглядись получше – истлел чертеж,
И собака скулит под окнами. Чтоб ей сдох…

Я хочу тебя так, что в пору бы…умереть,
Источившейся миррой кануть под образа,
Захлебнувшись одной из темных Гиперборей,
Где так светел знакомый с детства морской вокзал.

Вздох фисташковой палубы…жалобный всхлип ли…стон…
Волн, истерших колени в кровь о шершавый мол…
Спи, мой мальчик, мой обреченный Наполеон,
Мы не молоды…мы не молоды…мы не мо…

Приходи ко мне под иконы…под облака…
Под крещендо облитых потом, сутулых спин.
Я налью тебе крынку черного молока.
Я убью тебя прежде, чем…а пока – спи.

Добавлено (01.06.2013, 19:52)
---------------------------------------------
Елена Бондаренко



Аутодафе*

Что же ты, чертов сказочник, блин, наделал?!
Смотри же, она уходит, уходит в небо…

…будь моим адом, ядом, чем хочешь –
………………………………………….рядом.

Лондон…Москва…истаявший столбик пепла,
Пепла последней спички…

...караваны… многоточиями в песках.
Спотыкаюсь. Барханы – пролежнями в строфе.
Отнеси меня нынче в Тауэр на руках.
Крестный ход…крестовый поход…аутодафе.

Шепотом…на санскрите ли? На фарси?
Шепчешь…баючишь…бредишь…попутал черт.
Бедная дева…девочка…не просил,
Я ж не просил тебя, слышишь? – Наперечет
Мертвых твоих любовников…горячо…
Дышишь… невыносимо…невыноси…
Ладно…погорячился…ластён…прости…

До хруста - в костях, до судорог – всё равно.
Мертвецы собирают вече у проходной.
Луна – восхитительнейшая из меланом,
Ощетинилась метастазами. Странник Ной,
Покинув ковчег, ушел ночевать домой.

Море молчит, забывшись коротким сном.

Клизма – вместо коммунизма…холодный чай,
Горьким небом окольцованная…окольцо…
Привыкшая ничего не помнить…не замечать,
Всматриваешься в такое близкое по ночам,
Крутогрудыми чайками исклеванное, лицо.

Сойдется – сочтется – вычтется…
……………………………………клином - клин
Вышибая, орать: верните ее, скоты!
Тихоня моя…отличница…
……………………………………языки
Огня оплетают, душат тебя, а ты…
Белорыбица… стой, язычница!
……………………………вопреки -
Зацелую, верну, убью, разведу мосты,
Воскрешу, отвоюю, выкраду, отведу.
Хочешь, сниму с орбиты вон, ту звезду?
…………………………………………….
Лучше the Market place*, чем в твоем аду…
заживо…разваливаясь на куски…
……………………………………………….

Прибить, закатать в асфальт, посадить на кол…
Дрянь! Потаскуха!… родная…иди сюда,
Будет тебе « Согдиана» и « Ватерлоо».
Мертвые рыбаки закинули невода.
Призраки черных нимбов поверх голов
Колышутся, отгоняя навозных мух,
Пискливых, никем не пуганых, комаров,
Похотливых, воняющих кислым дерьмом, старух.
Будет к утру не самый плохой улов.
Мертвяк не обнимет, как я тебя – обниму.

Да разве ж она – колдунья? За что? Враги!
Кровинка, тростинка, маленькая моя!
Беспомощной птичкой – трогательный изгиб
Бровей, сходящихся к переносице. Плотоя-
дные твари! Больно…не жгите её! Не жги…
Будьте же прокляты, изверги! Извергииии…
Кара…карма…накаркал ворон. Епитимья.

В непослушных разбитых пальцах крошится мел.
Потомки Вараввы…варвары – воронье.
Без пролития крови, значит, живьем, огнем.
Плесните бензина, чтоб веселей горел,
Крестик с инициалами « Б. + Л.»…
На миру ли, в миру, по мИру ли…день за днем,

В море крепких, не в меру потных, мясистых тел –
Смех: « Ужо тебе! Из холопьев – да во князья,
Хоть наплюй в глаза – всё ей трын-трава да божья роса»
Знать, с ума сошла, улыбается…Б. + Л.

Покуда ангелы не выклевали глаза,

Позабудь зазнобу – мертвого рыбака,
Прижмись-ка тесней, да так, чтоб невмоготу…
Срежь мне дудочку из высокого тростника.
Так и сгину (не удержишь) - за облака,
С камышинкой – жалейкой. Судорогой – во рту,

К лону присохшей памяткой – Б.+Л.
…………………………………………..
Обнимая пустое небо сполохами костра,
Мертвый рыбак, прищурившись, все смотрел
С фотографии ли, с иконы - какая ра…?
……………..аутодафе………………………
……………………………………языки
Огня оплетают, душат тебя, а ты…
Ластёна – сластёна,
…………………….отличница…
………………………………..рыбка… тихоня
……………………………………… ………язычница…
Караваны… многоточиями в песках…
… ………Барханы – пролежнями в строфе…
…………………нынче…
……………………… ночью…
……………………………………….

--------------------------------------------------------------
АУТОДАФЕ ср. несклон. испанск. (в переводе: подвиг веры) казнь за преступление против веры, казнь еретика; обычно разумеют костер, сожжение.

Казни, как правило, совершались на рыночной площади.

Добавлено (01.06.2013, 19:53)
---------------------------------------------
Борису Березовскому Паранойя...

Елена Бондаренко

You can take a horse to the water but you cannot make him drink.

Английская пословица

Солнечные качели ( Паранойя )

Светлые воды Мзымты поют о море.
Утро качает розовые качели.
Я о тебе читала в газетах, Торе...
Солнце, скользнув лучом по плечу апреля,

Сбросив с себя остатки ночного ига,
Сладко зевнув, раскрылось цветком граната.
Мама сварила чачу и мамалыгу.
Вечером будут гости. Боюсь,что сваты.

Свадьба. Жених - смеется.Какой ценой я...?-
Кто бы меня спросил, да никто не спросит.
Глянцевый лик из "Гардиан"...паранойя,
С теплым вечерним взглядом, со взглядом в осень.

Заполночь все разъехались,сыты - пьяны.
Слюбится мал-помалу...? В прекрасном " где-то"
Плакали самолеты в воздушных ямах...
На чердаке, в соломе, дремало лето.

Желтые пятки Солнца покрылись пылью.
Птицы слетелись с гор на вечерний саммит.
Приторно пахнет розами и ванилью.
Хлопает ветер алыми парусами.

Выдали замуж дочку, женили сына.
Носим, как прежде, воду на коромыслах,
Сушим хурму, бежим по утрам на рынок:
Так и живем. А ты...разве только - в мыслях?

Обугленной слева долькой, а может - долей,
Стынет Луна над морем, над взмахом весел.
Вот и поспели маки на минном поле.
Муж мой три дня - как мертв. Оттого и весел.

Траурный цвет...Он чем - то сродни неволе.
Темные воды вечно спешащей Леты
Тысячелетней пылью на антресоли
Лягут. Продам оливки - куплю билеты.

Солнце стоит на паперти. Я - в зените,
С полной корзиной смуглых, как ночь, оливок -
Наперевес. Казните меня, казните,
Те, кто безгрешен сам. На хребет прилива

Море возносит чаек. Но чайки - тонут,
С криком, роняя перья, во тьму, в поверья...
Буду стоять на мокрой спине понтона,
В шлепках на босу ногу, весь день. Поверь, я

Не создавала образы, образами
Не украшала горницу. Но, взлетая,
Под невозможно алыми парусами
Над частоколом волн, ты шептал: " Святая..."

Выстрелил штормом ветер с Новороссийска.
Тяжко скрипят натруженными стволами
Груши. Стада спустились с лугов альпийских.
До холодов управиться бы с делами.

Вечностью дышат горы. Цветут Стожары
Над одряхлевшей лодкой с дырявым днищем.
Я зачерпну водицы из Авадхары,
Стану еще моложе...желанней...чище...

Проводы...чемоданы...предтеча встречи -
Душное чрево ангела - самолета...
С вечера заготовила в зиму лечо,
А поутру плетень починить - забота.

Встану пораньше, развешу укроп в чулане,
Сыр подкопчу, забью петуха к обеду...
Пчелы седыми стали. Нектар желаний
Не обернется медом. Зачем я еду ?

Фрукты проворно рву, да пакую в ящик.
Переложу газетами : так надежней.
Наши - то мандарины соседских слаще:
Сочные, ароматные, с тонкой кожей.

Родинка Солнца сделалась меланомой.
Сон был дурной под утро: тяжелый... вещий.
Как рассвело, я выехала из дома
В аэропорт. Мои документы, вещи

Кто-то украл.Видать, не судьба нам - слышишь?-
Вместе с листвой печалясь о блеклом лете,
Стариться под одной черепичной крышей.
Свидимся ли ? Когда ? На какой планете

Сядем вот так, под вечер, нальем мацони
Или вина из местного винограда.
Горы отсюда видно, как на ладони.
Жаль, что они не вместе, хотя и рядом.

Добавлено (02.06.2013, 23:19)
---------------------------------------------
Насекомоядное

Светлана Ширанкова

Бугульма, Белебей – жжет, обуглившись, здешняя речь
Непривычный язык, сокровенную нежную мякоть.
Звук царапает горло – когда немоту не сберечь,
Остается кричать или плакать,

Прорастать в глинозем, минеральную воду глотать,
Ждать рождения слов из набухших бутонов и почек
И смотреть, как на запах ползет насекомая рать
Угловатый обгладывать почерк.

Ты пикируешь вниз. Слюдяная мембрана крыла
Издает задушевное-душное-злое вибрато.
Сочленением фраз отражаюсь в твоих зеркалах,
Истекая шафраном и мятой.

У поддельной любви резковатый химический вкус,
Но надежней и слаще приманки не выдумать, честно.
Ты прилипнешь, едва я губами к тебе прикоснусь –
Исключения мне неизвестны,

Но не бойся: не будет агонии, боли, тоски,
Все случится неспешно, пристойно и даже бескровно.
Я как можно плотнее сомкну над тобой лепестки,
Чтобы вырастить новое слово.

Добавлено (04.06.2013, 09:42)
---------------------------------------------
Среди моих избранных, моих учителей, есть "авторы одного стиха"... Термин довольно странный. Речь идёт об авторах, которых я читал, но долго не мог понять, что же меня привлекает в их творчестве. До тех пор, пока не находил один стих, который ставил всё на свои места. Своего рода - визитная карточка автора, квинтэссенция, ядро, что-то ещё...
вот несколько таких поэтов и их стихов.

Александр Куликов


Иванов, Семенов, Борменталь


И вот поднимает он камень, удобный голыш
(какая с утра замечательно хрупкая тишь!),
и вот поднимает он камень с прохладной земли
(какая заря удивительно нежная рдеет вдали,
как девушка). Камень параболу чертит, свистя…
Не плачь, о, не плачь, об окошке разбитом, дитя.

На звон медсестрица испуганной птицей летит,
румянец чахоточный сходит мгновенно с ланит,
румянец чахоточный сходит мгновенно на нет –
бледна, словно смерть, как застигнутый музой поэт.
Зловещий осколок сосулькой сверкает в руке,
и вот уже крики и стоны слышны вдалеке.

С зажатою колото-резаной раной внизу живота
стеклянно глядит в потолок Иванов-лимита,
стеклянно глядит в потолок, расставаясь с душой,
минуту назад еще наглый, веселый, большой.
Как будто бежал и, споткнувшись, упал на бегу,
кошелку с брусникой рассыпав на белом снегу.

Больничных березок рябые стволы за окном
листвой затрепещут, займутся зеленым огнем,
насупится дуб вековой, помолчит и вздохнет,
и слышно, как в небе, снижаясь, летит самолет,
где в первом салоне, над книгой зевая, как лев,
Семенов замрет, что-то в круглом окне разглядев.

Там снежной равниной без края лежат облака,
там всё еще тихо, там всё еще мирно пока,
но ангелы белые к ангелам черным гурьбой
уже подлетают, уже вызывают на бой.
И вот она, битва! Сверкание сотен мечей.
А он в это время распластанный, голый, ничей.

Распластанный, голый, ничей, весь в наколках и швах.
Нишкните, глаголы! Здесь хватит наречия «швах».
А впрочем, а впрочем, забыв о наречии «жаль»,
«Живучий, ублюдок!» – промолвил хирург Борменталь.
Сказал, как отрезал ненужные метры кишки.
Спустился во двор, подбирая к ступенькам шажки.

Стоит, прислонившись к столетнему дубу спиной,
во рту папироса, в глазах – любованье весной,
зеленым пожаром, сиренью, похожей на дым,
вставляемым в раму салатным стеклом листовым
и первой, его обновившею каплей дождя,
которая кругло сползает, почти не следя.

Почти не следя за идущим на землю дождем,
стоит Борменталь, ловит кайф, растворяется в нем;
видения роем проносятся в сонном мозгу:
кентавры пасутся на белом стерильном снегу,
кентавры (от пояса конь, а вверху человек)
пасутся, роняя зеленые яблоки в снег.

Добавлено (04.06.2013, 09:43)
---------------------------------------------
Время камни бросает. Свободу грызут босяки...
Кирилл Ривель

Время камни бросает. Свободу грызут босяки.
Нет калорий почти, но зато сохраняет фигуру...
Посмотри на себя сквозь холодную просинь строки,
Как на мир пулемётчик сквозь узкую щель амбразуры,
Как глазницами, в коих застыла нездешняя мгла,
Смотрит череп ничей (может – Каина, может – Сократа)...
Как душа отлетев, на убитое тело солдата,
Как азартный игрок на колоду, не видя стола...

Посмотри на себя... под стилом понимая стилет,
Что на чашу положишь? И что перевесит в итоге?
Не суди, да не будешь судим! – выше истины нет...
Так Спаситель учил человеков писать некрологи.
Посмотри на себя! Прокуратор, пророк и поэт, -
Хоть давно уже умер язык изначального Слова –
Триединство твоё – антипод триединства святого:
Где твой брат? Я не сторож ему! – по вопросу – ответ.

Чем столетья-стервятники туже сужают круги –
Тем трудней отыскать в себе признак божественной сути.
От небесных дороги земные, увы, далеки –
Потому, вероятно, душа до сих пор на распутье...
И ночами, в прокуренной клетке склонясь над листом,
Сочиняя скучнейший роман "Имярек в интерьере" –
Посмотри на себя, как собрат по ненайденной вере,
И на мир, как усталый ковёрный на цирк шапито.

25-29 марта 1998

Добавлено (04.06.2013, 09:44)
---------------------------------------------
Подвинься, Мальвина. Я - новая муза Пьеро

Ксения Крючкова

Подвинься, Мальвина.
Я - новая муза Пьеро.
Бедняга так плакал, когда ты ушла с Арлекином,
что в чёрные слёзы обмакивать впору перо...
Но клин, как известно, легко вышибается клином.

Вот так-то, Мальвина.
Отныне он мне посвящён
со всеми своими стихами и грустью впридачу.
Он, кстати, просил передать тебе низкий поклон
и фото - с улыбкой и подписью: "Больше не плачу."

Ну что ж ты, Мальвина, уныло таращишься в пол,
нахмурив свои неестественно-тонкие брови?
Жалеешь, небось, что поклонник к дурнушке ушёл:
волос голубых не имею, как, впрочем, и крови.

Ну ладно, пора мне и знать...эту, как её...честь!
А то засиделась я...Всё...Не хворай...Убегаю...
Что-что? Номерок телефона? Конечно же, есть...
Записывай...
Имя?
Зови меня просто:
"ДРУГАЯ"

Добавлено (22.06.2013, 18:30)
---------------------------------------------
Как писать стихи?

Сергей Аствацатуров

КАК ПИСАТЬ СТИХИ?

Фотография черновика главы из Евгения Онегина для тех, кто думает, что стихи рождаются сами, как блохи.
Можно посмотреть и другие - наберите в Яндексе: черновики Пушкина Получите ссылку. К сожалению, никак не скопировать.

Существует такое мнение: стихи может писать каждый, для этого не надо ничему учиться, а нужно только почувствовать некое вдохновение и записать то, что придёт в голову «свыше», откуда-то из небесных сфер. Это мнение имеет под собой некоторые основания. Действительно, поэту для создания, скажем так, хорошего текста необходимо вдохновение, и процесс сочинительства в этот момент носит некий автоматический характер, когда автор не очень задумывается над тем, что пишет. Но начинающему автору надо знать вот какую вещь: автоматическое сочинительство доступно только автору, в совершенстве владеющему всеми секретами данного вида искусства. Когда же за дело таким образом берётся новичок, то ничего, кроме откровенной белиберды выйти не может. Как же стать поэтом? Как научиться писать настоящие стихи?

Вопрос этот очень непростой. Есть мнение, что научить писать хорошие стихи нельзя – поэтом, дескать, надо родиться. Это и так, и не так одновременно. Конечно, никто не рождается маститым поэтом Бродским, владеющим всеми секретами мастерства. Поэтом НАДО СТАТЬ. Но путь к мастерству лежит через каторжный труд. И вот тут-то собака и зарыта – не каждый человек имеет такое желание, целеустремлённость, усидчивость, работоспособность, чтобы этот путь пройти. Будем считать, что вам, дорогой начинающий автор, эти свойства присущи от рождения. С чего же начать? Начну разговор об этом издалека.

Всякое искусство говорит на своём языке. Чтобы научится понимать, например, живопись, нужно усвоить язык живописи. Чтобы понимать стихи – изучить язык русской поэзии. Овладеть этим языком нисколько не проще, чем выучить в совершенстве английский. На решение этой задачи нужен не один год. Для начала надо прочесть всех русских поэтов-классиков. И между прочим, забыть о чтении неумелых авторов на таких сайтах, как стихи.ру, поскольку это испортит вкус даже достаточно умному человеку. Вам же не всё равно, что съесть – блюдо из французского ресторана или гнилую картошку. Почему же вы думаете, что всё равно, чем забивать вашу голову? От гнилой картошки может случиться сами знаете что. Но просто читать хорошие стихи недостаточно. Стихи надо анализировать, то есть стараться понять, что там говорится и каким образом говорится. Для этого необходимо получить кое-какие минимальные знания о теории русского стихосложения. Необходимо взяться за учебники. Взяться, даже если вам уже тридцать или сорок лет. Если вы хотите стать поэтом, другого пути у вас нет. Будущий поэт должен читать много. Сколько? Всё зависит от того, какой литературный багаж вы получили в детстве и юности. Если багаж близок к нулю, а вам уже 20 или 25 лет, то читать надо хотя бы 8 часов в день. Но нельзя ограничиться одними русскими поэтами-классиками. Необходимо для начала прочесть такие основополагающие книги, как Библия, Одиссея и Илиада Гомера, пьесы Шекспира, а затем прочесть основные шедевры мировой прозы. Читать переводы стихов не очень известных авторов – это лучше оставить на потом.

Итак, вы много читаете и пытаетесь писать иногда собственные стихи. Не ждите, что вы напишете шедевр только потому, что будете писать много. Сколько бы вы не писали, вероятность того, что слова сами собой сложатся в прекрасное стихотворение близка к абсолютному нулю. Чтобы выработать хорошие навыки и глубокое понимание поэзии, надо писать не много, а заниматься анализом своих текстов и внесением в них исправлений. На некотором этапе развития поэту необходимо писать до 200 вариантов одного текста. Когда вы начнёте чётко понимать, что за чем должно в стихах следовать, только тогда вы сможете отделаться несколькими вариантами текста. Но не ждите, что это будет скоро. В стихах масса секретов, помимо размера и рифмы. Наиболее сложным моментом является умение верно передавать интонацию поэтического высказывания. Это доступно даже не всем профессиональным литераторам.. Ответы на возникающие у вас вопросы вы найдёте в литературной критике, которая всегда есть в толстых литературных журналах. Там же вы можете почитать и стихи современных авторов. Но Боже вас упаси часами сидеть на стихи.ру, чтобы читать новоиспечённых авторов или заниматься чтением и написанием так называемых рецензий – более бесплодного занятия вы не нашли бы, даже если бы у вас в запасе было четыре тысячи лет жизни и вы захотели бы убить время.

В общем, вы что-то складное уже пишете. Перед вами встаёт вопрос: что важнее в стихах – смысл или, так сказать, эмоции? Скажу сразу: в стихах важно всё – и эмоции, и смысл, и техника, и язык. Только совершенное сочетание всех компонентов рождает прекрасные стихи. Часто начинающие авторы думают, что достаточно выразить ту или иную эмоцию и всё – стихотворение готово. Давайте подумаем, а зачем пишутся стихи? Разве не важно сказать в них о самом главном, о том, что волнует вас больше всего? Волнует же нас то, что называется экзистенциальными проблемами: смерть, победа зла над добром, мимолётность любви и т. д. Когда вы сможете сказать об этих вещах нечто действительно новое, ваши стихи станут по-настоящему интересны читателю. Но чтобы это произошло, вам необходимо это нечто новое сначала уяснить для себя. Возможно, это и есть самое сложное. Трудно понять что-то новое о любви, когда человечество пишет на эту тему уже ни одну тысячу лет. Помните всегда: о чём бы вы не писали, кто-то уже писал об этом до вас, и, возможно, писал лучше, чем вы. У вас есть только один выход – создать что-то принципиально новое. Не думайте, что слегка переставив слова по сравнению, например, с Шекспиром, вы это новое получите. Нет, это будет лишь безнадёжно испорченный Шекспир. Хотя следует помнить, что великое искусство рождается на стыке новизны и традиции. Наворотив кучу оригинальных, как вам кажется, метафор, но не включив в текст какие-то намёки на предшественников, вы не получите хорошее стихотворение. И может так случиться, что получите мусорную кучу.

Мусорная куча часто вырастает из того распространённого заблуждения, что стихи надо писать каким-то особенным языком, чтобы сразу нельзя было понять, что же там говорится. У авторов, накрутивших массу невнятных высказываний, туманных образов и неточных сравнений, возникает иллюзия: они создали нечто такое глубокое, что обычному читателю даже и понять невозможно, о чём же там говорится. Но самому автору это, конечно, понятно. Увы… или к счастью, но стихи мы пишем для читателей. Не стоит о них забывать. Читателю нужна , как сказал Мандельштам, «выпуклая радость узнаванья». То есть в стихах нас радует, что мы узнаем что-то хорошо нам известное, но до сих пор мы не знали, что об этом можно так сказать. В этом и состоит секрет поэтического высказывания. Когда стихи превращаются в ребус, понятный лишь одному автору, всякая радость пропадает. Многоплановость поэтического текста обусловлена не туманностью высказывания, а наоборот: его максимальной языковой точностью. Кстати, не следует забывать о принципе «экономии поэтических средств», суть которого в том, что в тексте не должно быть лишних слов. Словам в тексте должно быть тесно, а мыслям просторно.

Отдельно хочется сказать о рифмах. Очень редко встретишь на стихи.ру текст, где с рифмами всё в порядке. Удивительно, но авторы не знают даже самых простых правил рифмовки: 1. Нельзя рифмовать близкие по смыслу слова. 2. Чем более далёкие по смыслу слова вы рифмуете, тем неожиданнее выходит смысл текста. 3. Глагольных рифм не должно быть слишком много – одна-две на текст. 4. Нельзя в одном тексте смешивать точные и неточные, ассонансные и диссонансные рифмы. Рифмы в тексте должны быть одного типа. 5. Совпадение одного-двух звуков в корнях слов не является рифмой.
Есть и другие тонкости, список которых – это дело хорошего вкуса.

Ну вот, вы уже научились грамотно излагать свои мысли стихами. И мысли эти даже кажутся кому-то интересными. Помните о том, что ваши друзья всегда готовы хвалить ваши стихи просто потому, что их написали вы. Не говоря уже о любителях писать сладенькие рецензии на стихи.ру – тут есть где разгуляться льстецам. Перед вами же стоит грандиозная задача – создать собственную поэтику. То есть сделать так, чтобы ваши стихи были непохожи ни на одного другого поэта. Как этого добиться? Скажу сразу: если у вас бедный лексический запас, невыразительная односложная речь, то ничего не получится. Часто неумелые поэты говорят: «У меня в стихах всё просто, но какие мысли!». Нет, друзья мои, в искусстве простота хуже воровства. Искусство потому и называется искусством, что автор воплощает свои духовные искания в сложную и совершенную форму. В хороших стихах должно быть много не очень часто употребляемых слов. Нельзя, чтобы всё стихотворение строилось на стёртой лексике,
состояло из слов бездна, любовь, туман, правда, добро и т. д. Такие слова звучат лишь тогда, когда соседствуют с какими-то совершенно новыми для поэзии словами.

Где же взять такие слова? Ответ прост: в окружающей вас жизни. Не надо писать стихи про сказочных принцев и абстрактных золушек. Писать надо о жизни, обо всём, что вас окружает. А окружают нас разные простые вещи: столы и стулья, куски мыла, автомобили, мусорные урны, ботинки, пустые и полные бутылки и т. д. Но очень желательно, чтобы эти вещи в ваших стихах были снабжены какими-то оригинальными подробностями их вида или состояния. Такие подробности оживляют текст, делают его родным для читателя. Иногда достаточно одной такой подробности на весь текст, чтобы стихотворение ожило. Не бойтесь включать в стихи имена собственные или слова, которые до вас никто в стихи не вставлял. Как правило, именно такие слова играют сильнее всего.

Часто спрашивают: а разве есть какие-то правила для написания стихов? И да, и нет. В стихах можно всё, но при условии, что вы создадите соответствующий контекст, в котором эти ваши отступления от правил будут работать, то есть воздействовать на читателя нужным образом. Действительно, в большинстве случаев в стихах работают определённые правила. Их просто надо знать. Но в то же время, каждый текст задаёт свои собственные правила. В искусстве, как во вселенной, всякое явление существует по неким своим законам. Важно, чтобы в тексте был задан контекст, который сделает текст определённым явлением, а не просто случайным набором атомов-слов. Это означает, что если вы пишете, например, о любви, то вам надо так сопоставить все фрагменты текста, чтобы образовалась цельная картина любовных отношений. В такой картине даже, например, слово фашизм может найти своё место, хотя казалось бы, какое оно имеет отношение к любви?

В заключение хочется сказать, что сочинение стихов – это тяжёлый труд: бесконечная работа над текстами, внесение исправлений, мучительные раздумья над формой, поиск новых поэтических средств. Тому, кто хочет стать поэтом, следует подумать: а готов ли он положить многие годы на овладение этим искусством? Нужно ли вам заниматься литературой, или вы можете сделать в жизни что-то другое? Есть масса полезных занятий, и выращивание огурцов для человечества не менее полезно, чем сочинение не очень хороших стихов. Впрочем, пожелаю вам усидчивости Пушкина, чтобы вы смогли внести нечто новое в развитие языка.

Добавлено (23.06.2013, 00:37)
---------------------------------------------
гммм... честно говоря, ждал обсуждения, хотя бы небольшого. а тут тишина... пожалуй пора сворачивать тему. заскучал народ.

Добавлено (23.06.2013, 00:47)
---------------------------------------------

Добавлено (23.06.2013, 01:00)
---------------------------------------------