|
Рустем Сабиров
|
|
| Cript13 | Дата: Среда, 16 Окт 2013, 20:43 | Сообщение # 1 |
 Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус:  | Поэзия - это попытка остановить время и познать смысл жизни. И то, и другое - бессмысленно. Но пытаться надо, иначе никакой поэзии не будет.
|
| |
| |
| Cript13 | Дата: Среда, 16 Окт 2013, 22:00 | Сообщение # 2 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Рождение книги
Рожденные слова, размытый контур мысли,
Ползут из темноты, как травяная сныть.
Пока еще незрим их абрис рукописный,
И нету ничего, кроме стремленья жить
Покудова смешно нагое их обличье,
Глумлива пустота, и ничего окрест.
Они еще в глухом плену косноязычья,
Шумлив и бестолков глухонемой оркестр.
Слова — как, будто тень, отъятая от тела, —
Ступают босиком по кромке ледяной.
Но им уже претят забытые пределы,
Слепая духота коробки костяной.
Они бредут впотьмах по выжженной равнине,
Где ведом каждый звук, и взято всё до крох,
И злая суета, насмешки и унынье
Им выедают взор и гнут в бараний рог.
Но множатся слова, сплетённые в гортани,
Торопятся на свет, и дорог каждый час.
И тайнопись строки, подобная лиане
Листвою обовьет проржавленный каркас.
А дальше — кто поймет, ливреи иль вериги,
Сольется ли в одно многоголосый бред.
Грядет из темноты туманный слепок книги
А время разберет, где цвет, где пустоцвет.
Сообщение отредактировал Cript13 - Среда, 16 Окт 2013, 22:02 |
| |
| |
| Мила_Тихонова | Дата: Среда, 16 Окт 2013, 22:10 | Сообщение # 3 |
 Долгожитель форума
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 19711
Награды: 344
Репутация: 742
Статус: | Цитата Cript13 (  ) И нету ничего, кроме стремленья жить
Может - одно стремленье - жить? На ваше усмотрение, конечно.
Играть со мной - тяжёлое искусство!
|
| |
| |
| Cript13 | Дата: Четверг, 17 Окт 2013, 11:48 | Сообщение # 4 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Возможно, Вы правы, сударыня.
Но стих написан уже пару лет как. А я очень тяжело возвращаюсь к написанному давно. Оно уже как бы отторгнуто от меня 
|
| |
| |
| Cript13 | Дата: Четверг, 17 Окт 2013, 11:58 | Сообщение # 5 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | DÉJÀ VU
Если мне надлежит вновь придти этот мир сокровенный,
В свой задумчивый город, как в заброшенный старый эскиз,
Я кровинкой вольюсь в узловатые, взбухшие вены,
И дробиной дождя я озвучу оконный карниз...
Но когда окунусь с головой в этот сумрак незрячий,
И забытый мотив, словно жилка, забьется в виске,
неужели не сдавит мне горло удавкой кусачей —
стародавняя боль, что, как соль, растворилась в зрачке?
Но когда я привыкну к постылой, потрепанной роли
Безучастного путника, что появился из тьмы,
Неужели не вскрикну от нежности, счастья и боли,
Увидав отчий дом, населенный чужими людьми?
Неужели пройду восковою, бездумною куклой,
Ничего не услышав, ничего не увидев окрест,
Вот хотя бы по улице этой, горбатой и тусклой,
Где беззубый фонарь, освещает кургузый подъезд...
Может быть, на мгновенье очнувшийся вскинется разум,
И раскрасится мир, вспыхнут окна, согреется дом...
Но взовьется зима, ослепит, словно сжиженным газом,
Черно-белой пургой. И опять все пойдет чередом.
Так случалось не раз, в средоточии буден кромешных —
Угловатый разряд полыхнет, будто блик на стекле.
Ничего, все пройдет. Это — время, дурной
пересмешник.
Все пойдет чередом. Ничего не увидишь во мгле.
Не забыть и не вспомнить тревожные блики нагие.
Ни принять, ни отринуть дразнящие с ними родство.
И, наверное, мир сотворен был глухой ностальгией:
Просто вспомнил Господь — искрой памяти —
Мир до Него...
Сообщение отредактировал Cript13 - Четверг, 17 Окт 2013, 11:59 |
| |
| |
| Cript13 | Дата: Четверг, 17 Окт 2013, 22:10 | Сообщение # 6 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Бог у каждого свой...
Мой контуженный дед так похож был на Бога:
И гневлив, но забывчив, и всеведущ, но глух.
В его стылых очах пламенела дорога,
Расстрелявшая память, разорвавшая слух.
Его руки дрожали предчувствием боли,
Что ночами, как штопор, вгрызается в мозг,
Чтобы вырвать из сна — на мгновенье, не более,
И вернуть в подсознанья дымящийся воск.
Бог у каждого свой, нет единого Бога.
Но с немыслимой, горней своей высоты
Он вбирает в себя до последнего слога
Весь клубок твоих горестей и маеты.
Это сгусток вины, эта хладная вечность,
Средоточье измен, суетливых грешков.
Это правда, которую страшно поведать,
Это тени ушедших — друзей иль врагов
.Бог у каждого свой. С каждым годом все глуше
Его легкая поступь сквозь сирую ночь.
Он болит, словно пуля, вживленная в душу,
И скорбит оттого, что не в силах помочь.
Бог у каждого свой. Непохожий, отдельный.
И когда я, отчаясь услышать ответ,
Крикну: "Где ж ты, Господь?!" то из тьмы запредельной,
Он проступит неясно, мой контуженный дед.
Сообщение отредактировал Cript13 - Четверг, 17 Окт 2013, 22:12 |
| |
| |
| Cript13 | Дата: Пятница, 18 Окт 2013, 07:36 | Сообщение # 7 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Деревья в инее
Дерево в инее — будто бы гипсовый слепок.
Мертвый фонарь и оплавленный ветром сугроб.
Мглистый рассвет просыпается хмуро и слепо,
Лунная тень и размашистый снежный галоп.
Дерево в инее — тонкий чешуйчатый панцирь.
Выдохлась в блеклый туман крупяная пурга.
Ветер очнулся от долгих, извилистых странствий.
Стылый асфальт гололедом раздет донага…
И под замерзшей луной — серебристые тени.
Сумрачный воздух недвижен и тверд, как стекло.
Дерево в инее — смерти и жизни сплетенье.
Холод ажурный хранит под собою тепло.
Стиснута жизнь, вездесущей, упрямою горсткой,
И в коченеющей памяти — эхо весны.
Дремлет, укрытая стылой мерцающей шерсткой,
Видя свои беспокойные, белые сны.
Вы еще вспомните, плавая в жерле июня,
Изнемогая от щедрости знойных небес:
Мертвый фонарь и метелицы сажень косую,
Дерево в инее. Белый коралловый лес.
Сообщение отредактировал Cript13 - Пятница, 18 Окт 2013, 07:37 |
| |
| |
| Cript13 | Дата: Суббота, 19 Окт 2013, 09:13 | Сообщение # 8 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Узор на стекле
Зима дарует невпопад — земле, домам и древу —
Искристый саван в тишине и стук вязальных спиц.
Малюет стужа на стекле чешуйчатую сельву,
Седой, задумчивый полет единокрылых птиц.
Весь мир — кочующая взвесь земли, травы и снега.
Насильно спаянный в одно стоокой вышиной.
Пурга уже легла костьми, но всасывает небо
Луженой глоткою своей, воронкой ледяной.
Пока накладывают швы на прорези и бреши
Ладони пухлых облаков свой дымчатый извив.
Творит свой замысел слепой художник сумасшедший,
бренчит безумный музыкант игольчатый мотив.
Неслышный тянется мотив в садах его безмолвных
Висят, застывши на лету, забытые слова.
И спит упругая вода на потеплевших стеклах
И снятся перистые сны: листва, земля, трава…
Сообщение отредактировал Cript13 - Суббота, 19 Окт 2013, 09:14 |
| |
| |
| Cript13 | Дата: Воскресенье, 20 Окт 2013, 11:25 | Сообщение # 9 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | МОЛИТВА ДЖОНА Above us only sky…
John W. Lennon
Каким ты видишь мир, Всевидящий Господь?
Что видится с высот? Кишащий муравейник?
Слияние путей, бескрайний смерч мгновений,
Иль суетных страстей кипящая щепоть?
Сплетение судеб — трепещущая ткань?
Мерцанье душ живых пульсация и блики?
Иль, может быть, чертеж, ажурный и безликий,
Меж разумом и тьмой зияющая грань?
Каким ты видишь мир в молочной мгле миров,
В глухом котле светил, бурлящем и бездомном?
Ты видишь ли меня, зрачком своим бездонным?
Отмерил ли мой путь, спокоен и суров?
А может, там и здесь — одно. Различий нет,
Везде, куда ни глянь, — бессонный свод небесный?
И сонмище людей подобно звездной бездне:
И те, кто жив еще, и те, кого уж нет…
Сообщение отредактировал Cript13 - Воскресенье, 20 Окт 2013, 11:25 |
| |
| |
| LiRe | Дата: Воскресенье, 20 Окт 2013, 12:27 | Сообщение # 10 |
 Зашел почитать
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 44
Награды: 6
Репутация: 3
Статус: | Цитата Cript13 ( ) Возможно, Вы правы, сударыня. Но стих написан уже пару лет как. А я очень тяжело возвращаюсь к написанному давно. Оно уже как бы отторгнуто от меня
Рустем! Как тогда что-то Вам советовать исправить, если Сударыня мягко намекнула про ошибку, а Вы тут же отпарировали. Если вы сами отторгли свой стих, может, не надо его выносить в люди?
Чтобы совершенствовать свои стихи, все-таки лучше прислушиваться к замечаниям со стороны, иначе при Вашем настрое никто не станет ничего говорить.
Пожалуйста, не обижайтесь! Здесь все учатся друг у друга и, слава Богу, что есть читатели наших строчек.
Лидия Ретивская
Моя страница
|
| |
| |
| pantera2 | Дата: Воскресенье, 20 Окт 2013, 22:04 | Сообщение # 11 |
 Долгожитель форума
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 2479
Награды: 47
Репутация: 82
Статус: | Цитата Cript13 ( ) Бог у каждого свой...
Марина Новиковская
Авторская библиотека
http://soyuz-pisatelei.ru/forum/35-3697-1
|
| |
| |
| Cript13 | Дата: Понедельник, 21 Окт 2013, 11:26 | Сообщение # 12 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Цитата LiRe ( ) Пожалуйста, не обижайтесь!
Ну просто написанное ранее уже как бы и не мое. Я теряю к нему интерес. Мне интересно только то, над чем я работаю в данный момент.
|
| |
| |
| Cript13 | Дата: Четверг, 24 Окт 2013, 15:26 | Сообщение # 13 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | Трава под снегом
Все, что жило когда-то, – уже не умрет.
Все, что жизнью звалось под изменчивым небом,
ветром скомкано, вдавлено в крапчатый лед,
перемолото стужей, задушено снегом...
Все, что было когда-то оплакано, – вновь
оживет, пережив сухорукие стебли,
разогнав застоялую, стылую кровь,
коготками вцепившись в чугунную землю.
Все, что жило, – оно никуда не ушло,
им покуда неведомо, сонным, костлявым,
сколь мучительно первое будет тепло,
что стремительной болью порхнет по суставам.
Все, что жило когда-то, – безжизненный прах, –
ледяного беспамятства белые флаги...
И бессмертье живет в порыжелых стволах,
в потемневших сосудах
зеленою влагой.
[/size]
Сообщение отредактировал Cript13 - Четверг, 24 Окт 2013, 15:30 |
| |
| |
| pantera2 | Дата: Четверг, 24 Окт 2013, 15:30 | Сообщение # 14 |
|
Долгожитель форума
Группа: МСТС "Озарение"
Сообщений: 2479
Награды: 47
Репутация: 82
Статус: | Цитата Cript13 ( ) И бессмертье живет в порыжелых стволах,
в потемневших сосудах
зеленою влагой.
Жизнь сама по себе бессмертна...
Марина Новиковская
Авторская библиотека
http://soyuz-pisatelei.ru/forum/35-3697-1
Сообщение отредактировал pantera2 - Четверг, 24 Окт 2013, 15:31 |
| |
| |
| Cript13 | Дата: Пятница, 25 Окт 2013, 09:04 | Сообщение # 15 |
|
Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 12
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: | [size=14]ЗИМА
Наступила зима и реки перестали дышать,
Воздух сыпуч, как крупа, земля тверда, как кольчуга.
Деревья разбил паралич, над травой многослойная гладь —
Ребристая снежная зыбь, и нет перспектив на чудо.
Наступила зима, уцелевшие птицы уходят в себя,
Потому что им, как деревьям, уходить некуда более.
Смыкаются в стаи, мороз коготками скребя,
Выковыривая крупицы тепла, жизни, надежды, боли.
Мир словно мутный кристалл с пузырьками тепла внутри.
Все,что за гранью его, глотает обрыв отвесный.
Наверное, именно так выглядел бы край земли:
Обрыв, ледяная глина и кипящая снежная бездна.
Знать, всё это было не здесь, а в какой-то жизни иной:
Солнце, пенье листвы и говор птичий.
И, пожалуй, всё это будет, но не здесь, не со мной.
А здесь — меж белизною и тьмой уже нет никаких различий…
[/size]
Сообщение отредактировал Cript13 - Пятница, 25 Окт 2013, 09:05 |
| |
| |
