«Да, я замужем, - подумала я, уткнувшись носом в пульсирующую ложбинку на шее Виктора, - и с точки зрения морали – прелюбодейка. Сейчас меня обнимает в толпе посторонний мужчина, который, отнюдь, не приходится мне мужем, и с обывательской точки зрения, то, что сейчас происходит между нами, чистой воды - грех. Но я люблю его так сильно и так возвышено, как никого и никогда не любила! И никакой пошлости нет в моей любви, никакой похоти. Так разве это можно назвать грехом? Скорее, моё поспешное замужество и есть настоящий грех, потому что я взяла не своё, и теперь мучаюсь от своей ошибки. А Виктор, мой любимый, мой единственный Виктор, на самом деле - моя половинка, мой мужчина. Ведь всё, что он делает, как мыслит, и, как говорит, мне очень по душе. Я даже обижаться на него не могу. Не за что! Поэтому и часы, проведённые с ним вместе, летят так незаметно, что, поглядев потом на их циферблат, я всегда удивляюсь, обнаружив, как уже много времени прошло, и мне пора домой, в тот ад, в ту тюрьму, в которой я живу, к чужому, нелюбимому мужчине».