| Serg_genin | Дата: Воскресенье, 30 Июн 2013, 18:29 | Сообщение # 1 |
 Гость
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 10
Награды: 4
Репутация: 0
Статус:  | Тонкая цепочка ее следов.
- Солнце, пойдем уже. Нет здесь уникальной картины, о которой ты говорила. Мы уже два раза обошли эту галерею. И смею тебя заверить – все эти картины красивы и уникальны, а не только та у которой ты уже десять минут стоишь. Хоть с тебя картину рисуй.
- Еще чуть-чуть, милый, совсем немного. Я посмотрю на этого человека и пойдем. Мне кажется, я его где-то уже видела.
- Кого, его?
- Молодого юношу на этой картине с красным цветком.
- … Вообще-то это девушка с окровавленным ножом…
- Нет, изображена здесь пустота. Я стар, и мне она видна.
- А я тут вижу маму…
- А я папу…
- Я вижу внутренний свой мир.
- Нет, тут изображенье бога!
- Кто автор этого шедевра?! И кто рассудит нас, в конце концов?
- Солнце, пойдем. Здесь все сошли с ума…
- Господа, товарищи, дамы! Отойдите, пожалуйста, станьте подальше, не спорьте, не толпитесь. Я все сейчас вам объясню, и вы поймете.
- А кто вы?
- Тише, послушаем знающего человека, эта женщина - искусствовед, она здесь работает на полставки.
- Итак, уважаемые посетители, минуточку внимания! Вы наконец-то обнаружили ее. Теперь мы можем с точностью в сто процентов заявить в феноменальности изображения на картине. Сейчас вы имеете честь первыми видеть единственную картину в своем роде. Автор ее не известен, дату создания тоже пока установить не могут, но я думаю это вопрос времени. Все дело в том, что на картине изображена… любовь. Тише, тише, уважаемые. Да, да именно любовь. Такой, какой она является для каждого из нас. Так что в вашем споре бесспорно правы все…
Когда-то было в картинной галерее.
Глава первая. Весна.
Начало мая. Цветущие деревья, за окном веют запахом уже настоящей весны. И этот запах пьянит, наполняет организм энергией, и тянет на романтику и подвиги. На настоящую романтику и настоящие подвиги, которые ты готов совершать каждый день для и, во имя неё.
Цветы, подарки, прогулки в парке, кафе, улыбки и желания, чувства, полет и легкость. Вы всегда и везде вместе. Она рядом. И рядом с ней ты действительно настоящий мужчина, герой, романтик. Ты один такой. Ты уверен, что лучше тебя нет никого в этом мире. И еще, ты уверен в этом, потому, что она тебе так сказала. И это вдохновляет, придает уверенности и гордости за себя и за нее. И ты отвечаешь ей взаимностью, хочешь любить так же, как любит она. Но как?
А, ведь, таких, как ты, единственных и неповторимых, много. И не то, чтобы много, но всегда найдется, тот, кто уведёт, вырвет с мясом, с корнем из твоих объятий, ту, которая обещала быть с тобой вечно. И она уйдёт в объятия к другому, чтобы жить вечно с другим.
Уйдет. Не сразу, конечно. Она повстречается с этим другим какое-то время в тайне, а потом исчезнет из твоей жизни. И будет думать, что это она так решила. Пусть думает. И вероятнее всего, что этот другой будет твой друг или хороший знакомый.
И в тот самый момент, когда они впервые встретятся, ты потеряешь их обоих, свою любовь и друга. Но это если так будет. В любом случае ты останешься в стороне.
Ты читал об этом, слышал. Может даже видел. Таких историй уже было тысячи. Скучно было бы описывать и твой случай, потому что в нем нет ничего нового, особенного, если бы не одно «но». И это «но» останется загадкой, интригой. А все остальное будет в лучших традициях своего жанра. Драма чистейшей воды. Итак…
Сейчас ты даже не можешь допустить мысль, что она уйдет. Потому что такого не может быть. Потому что вы любите, и ваша любовь настолько взаимосвязана, что вы даже не представляете ваше дальнейшее существование друг без друга.
И, пусть, сейчас, будет вам хорошо, потому что свежесть весны и раннего лета, потому что чувства находятся на самом пике ваших отношений. И вас ни что не разлучит, и ни кто. Разве, что… смерть, …хотя, нет. Сейчас до вас ей нет никакого дела. Да, и речь идет о тебе, а не о ней.
Глава вторая. Лето.
Ты помнишь, как дико она извинялась за пролитый вишневый компот на клавиатуру? Она стояла перед тобой в комичной позе по стойке смирно, положив правую руку на грудь, и клятвенно обещала купить новую, навороченную клавиатуру. И ты смеялся и прощал ей все. Даже не сердился. И ее сладкий поцелуй, прикосновение нежных мягких губ, окончательно выветривали из головы все мысли.
Своим поцелуем, она делала тебя пустым. Пустым, как кувшин, для чистой воды, чтобы, вновь, наполнить тебя любовью по самое горлышко. И наполняла.
Но проходит время, появляются подозрительные звонки. Внезапные одиночные походы с ее стороны в разные места города, не смотря на все уговоры пойти вместе. Новые и почему-то все время разные подружки. Частые задержки на работе. И холодные мимолетные поцелуи.
Вскоре она постепенно начинает пропадать из твоей жизни. Ваши встречи становятся все реже и реже, хоть вы и живете в одной квартире. Ты все чаще ловишь запах вина из ее губ. Подозрения и догадки, как яблочные черви вгрызаются в твой мозг, но чувства отказываются принимать действительность. Они заглушают внутренний голос. Голос, который тихо шепчет, что у нее уже кто-то есть.
В этот поздний летний вечер ты сидишь в одиночестве и думаешь о ней. Ты знаешь, нет, уверен, что она думает также о тебе. Но ее нет рядом и ее телефон предательски выдает длинные гудки.
Ты пытался с ней поговорить, но она отвечала, что все в порядке, что у нее другая работа, требующая много времени и внимания. Она по-прежнему любит тебя, как и всегда любила. Просила подождать, пока все уляжется и встанет на свои места.
Ты ей верил, как наивный ребенок своим родителям. И ждал.
Возможно, тогда еще можно было все исправить, прояви ты чуть смелости, смекалки, мужества. Ты мог бы предпринять какие-то шаги. Что-то сделать и вовремя уберечь себя и ее от опрометчивых поступков. Но твои чувства взяли вверх над разумом. Твоя любовь к ней была выше, чем здравый смысл.
Где-то, там, в глубине души, ты знал, что она изменяет. Но чуть выше ты ей прощал, а еще выше отказывался верить в происходящее. Ты продолжал жить в том мире, где вы все еще любите друг друга.
И, черт возьми, где твоя ревность? Ведь уже, что что-то не так! Возможно, тогда еще можно было все исправить. Чуточку рвения, подозрительности, твердости, и все, возможно, пошло бы иначе. Ты бы ни о чем не узнал, что уже было между ней и тем, которого ты не знаешь. Она бы вернулась. Все делают ошибки. Она бы поняла, осознала, что совершила, и вернулась. Но, у тебя не такой характер, чтобы проявить все эти качества. Ты мягок, нежен, боишься ее обидеть нечаянным словом, и хочешь видеть ее всегда веселой и счастливой. Ты делаешь все возможное для этого. Ты веришь ей, как верующие в Бога. И любишь, безумно любишь. Без сравнения.
Ты умеешь ждать и ждал. Ты мог часами сидеть в кресле в полной тишине и ждать ее. Просто так. Другой человек уже давно бы занял себя интернетом, домашними делами, еще каким ни будь занятием, но это не то, это что-то другое. Любовь стоит того чтобы ждать, а ты стоишь любви, хотя бы потому, что умеешь любить, чувствовать в любой момент. И не забываешь эти чувства, не заглушаешь внутри себя. Они сами собой горят где-то, там, в груди ярким пламенем.
Проходили часы, а ты сидел, только изредка вставая, чтобы попить воды, и посмотреть в окно на прохожих, которые быстрыми шагами спешили домой, к уюту, к семьям, чтобы скорее обнять родных и близких. Кто-то шел в гости, кто-то еще куда-то. Матери держали за руки своих непослушных детей, которые так и норовили шлепнуть ногой в глубокую лужу. Из-за всевозможных углов появлялись все новые и новые люди.
Но ее не было среди них. Она была где-то там, в центре города, среди витрин, и серых бетонных монолитах, в одном из окон, где горит свет на кухне, и за столом, спиной к тому самому окну сидит мужской силуэт, почему-то в белом свитере, а перед ним с бокалом вина сидит она.
Ты отпрянул от окна и мотнул головой. На долю секунды ревность овладела тобой, и улетела, как что-то быстрое и незаметное. Кресло, вновь, принимало тебя в свои объятия, и ты засыпал.
Она много раз снилась тебе во сне. Там, она держит в своих ладонях твои пальцы, а они, непослушные, скользят по ее кистям, увлекая тебя за собой, но она отстраняется и, вновь, хватает их в свои ладони. Смотрит тебе в глаза, и ты прижимаешь ее руки к груди. В глубине ее очаровательных глаз пытаешься увидеть свое отражение, и ты видишь его, но там кто-то другой, тот, кто тебе кажется.
Она отходит, и ты понимаешь, что если она уронит твои руки, то ты умрешь от душевной тоски. Она все еще рядом, но между вами уже расстояние, и она пропадает, как солнечный свет…
Любовь не разбирает мужчина ты или женщина, она как эпидемия поражает и тех и других без разбора. От нее нет иммунитета. Она, в лучшем случае, переходит, трансформируется в стадию привязанности. В худшем, она тебя убьет. И в изощренности в своих методов убийства с ней никто не сравнится.
Эту болезнь должен пережить каждый, чтобы она не повторялась в том виде, когда впервые вошла в твое сердце через глаза, слова, уши, прикосновения. Чтобы в следующий раз не идти у нее на поводу, а вести ее за этот поводок.
Но приступы первой любви самые сладкие и продолжительные. А лечение болезненно и мучительно. Эта любовь у тебя первая. И все это время, что ты болен ей, она не мутирует ни в какие стадии, что не нормально. Она достигла своего пика и остановилась на нем. Человек не может все время испытывать наслаждение, он должен еще и страдать. Но видимо в твоем случае, что-то было упущено. И это пора исправить. Надо, чтобы было, как у всех, без исключения.
Когда-то ты читал в блогах, различных социальных сетях, что кто-то грозится, что жизнь закончена без неё, что этот кто-то перережет себе вены, повесится, прыгнет с крыши высотного здания, и что это его последняя запись. И ты, как и многие другие пользователи сети пытался отговорить этих людей, не делать фатальных поступков, не принимать таких решений. Уверял, что все образумится, а сам не понимал. Не понимал, что неужели это того стоит. Да, ты любишь, но не до такой же степени, чтобы ради этого ты был близок к суициду, что ради любви, этого химического элемента, который выработал гипоталамус, можно покончить жизнь самоубийством.
Это потом, ты бы написал, что если хочешь резать вены, то режь, хочешь прыгать, то прыгай, что так действительно будет легче... Но потом писать не хочется. Пережившие любовь, не оставляют комментариев.
Прохлада июльского вечера спасает от жары и зноя. И вечер плавно переходит в полночь. Она не звонит... Ты берёшь телефон, нажатием пару клавиш находишь ее имя. Смотришь на ее фото, на какое-то время задумываешься и нажимаешь зеленую клавишу. Монотонные гудки заканчиваются тишиной завершенного вызова. Она перезвонит. Обязательно перезвонит.
Пора бы уже привыкнуть, к тому, что она задерживается. Ты неоднократно предлагал заехать за ней, но она мягко намекала, что сама доедет на метро, потому что так быстрее. Иногда она просила приготовить ужин. Ужин остывал, а ее все не было. Поздно ночью стук открываемого замка, как раскат грома поднимал тебя с кресла.
Она оправдывалась. Целовала тебя нежными мягкими губами и вела тебя в комнату, на кровать, и вы занимались любовью. Не сексом, а именно, тем чем занимаются люди, любящие друг друга.
Когда двое влюблены, то они любят не только чувствами, но и телом. Это потом, когда чувства, эмоции переходят в другую стадию, любовь трансформируется в секс, как в духовный, так и физический. Это тогда вы объясняетесь языком секса. А сейчас ты говоришь языком любви – нежным, осторожным, невинным и ласковым. Но она… уже начинает говорить на другом языке. В мыслях она уже ушла от тебя, и зависла между тобой и им.
Ты этого не замечаешь, не чувствуешь, что она уже не с тобой в постели, а с кем-то другим, которого, возможно, ты и не знаешь.
Почему ты не обратил внимания на то, что она меняется? Ты нежен, осторожен, а она становится грубой, страстной, ненасытной. Но раньше же она была не такой. Или ты забыл? В ней уже говорит не язык любви, а иные чувства. А ты уже стал для нее объектом. Простым объектом. Она пользуется тобой для удовлетворения своих фантазий, которые вскоре станут реальностью. Тут нечего скрывать. Но ты слеп, любовь держит тебя во сне, в своем выдуманном мире, где все хорошо и прекрасно.
Она уже не только твоя, единственная. Это уже случилось с тем, другим, и, пока им нет возможности встречаться чаще, она будет спать с тобой. Конечно, есть еще причины, по которым она не может тебя бросить. Но это ее причины. Здесь можно строить только догадки. Возможно, она еще для себя не решила, стоит ли тебя бросать. Возможно, в тебе есть еще, то что останавливает от решительного шага.
И, тот, другой, еще не давит. Поэтому, она старается вести себя, как и раньше. И это у нее неплохо получается. Поэтому ты ничего не замечаешь. Расставание - это лишь вопрос времени, подготовка почвы. Она уже давно решила, что уйдет. Что, тот другой чем-то лучше, чем ты. Чем лучше? Чем ты.
Глава третья. Осень.
Кажется, что все рушится. Она остывает, как воздух на улице. С каждым днем все холоднее и холоднее. Она пропадает. Выпадает из твоей жизни, как листья на деревьях в октябре. Из глубины души, несмотря на все преграды, приглушенные сомнения начинают наконец-то стучаться тебе в сердце. Ты видишь ее все реже. Ночи проводишь один в холодной постели. На звонки она почти не отвечает. Ее ночные смены, усталость. Чертова работа. И непонятный график, под который ты не можешь подстроиться. Ты уже сам не уверен, в своих чувствах. Но по-прежнему ты знаешь, что любишь ее. Безумно любишь. Но в тебе уже зародились маленькие ростки, способные разрушить любую стену: любит ли она тебя?
Сомнения появляются тогда, когда вы начинаете реже видеться. Когда редкости приносят догадки и подозрения, что что-то не так. Ты хочешь, что-то сделать, но не знаешь, что именно. А от этой неопределенности становится дурно. Дают знать о себе нервы. И ты нервничаешь. Алкоголь и сигареты приобретают сейчас большее значение, чем удовольствие. Они становятся лекарством, антибиотиком разлуки. И достаточно сильным.
В разлуке познаются чувства. Но, блин, как это больно…
Это еще не боль, а так прелюдия. Она выбрала самую болезненную тактику расставаний: расстаться с тобой постепенно, чтобы ты, со временем, привык к ее отсутствию. Но она не учла одного, что этим она только обостряет чувства, натягивает до предела, как струны в руках бездарного гитариста, которые могут лопнуть в любой момент. Единственный вариант – это поговорить, объяснится. Но это не для вас обоих. Ты еще не готов на последний шаг.
Когда она возвращается ты, вновь, погружаешься в самогипноз. Тебе кажется, что она никуда не уйдет, останется с тобой. Ты обнимаешь ее, целуешь, и не хочешь отпускать. Она твоя. Твоя. И только твоя. На глаза наворачиваются слезы, но ты не хочешь, чтоб она их видела. Ты прижимаешь ее еще крепче. И прячешь голову за густые волосы. Два дня ее не было. Всего лишь два дня, а как будто вечность…
Ты не спрашиваешь, где она была. Ты рад тому, что она вернулась, стоит в коридоре, здесь, прямо перед тобой, и не осмеливается посмотреть в глаза. Она растеряна. Не знает, что сказать и говорит какую-то чушь. Но ты ей веришь. Каждому слову, каждой букве падающей с ее губ. Она видит, она знает, что ты любишь ее, как сумасшедший. Но где-то, там, в глубине своей сущности, она понимает, что ты – это ошибка. Ошибка ее молодости. И может она тебя и не любила, а все это было иллюзией любви. И ты иллюзия, которая исчезнет из ее жизни уже скоро. Совсем скоро.
Осень в который раз стрелой тоски вонзилась тебе в грудь. Улицы растелились желтыми ладонями кленовых листьев, которые приятно шуршат под ногами. Ты договорился встретиться с ней вечером в парке, у скамьи, на том самом месте, где было ваше первое свидание. Это место должно освежить чувства. Ностальгия должна всплыть из подсознания и напомнить ей о тебе. О том, что когда-то, всего лишь год назад, ровно год назад она призналась, что любит тебя. И ты впустил ее любовь в свое сердце и разум, принял ее всем своим существом. Без страха, без неуверенности, без сомнения… безумно.
Ты хотел поговорить, даже представил себе этот разговор, но при виде ее, мысли вновь начали путаться, а сомнения рассеиваться. Нет, не может у нее быть кого-то кроме тебя. Это не возможно.
Она подошла грациозно, не спеша. Ее пальто только подчеркивало плавность походки, которой обладают только такие женщины, как она. Казалось, что кленовые листья уступают ей дорогу, рассеиваясь легким ветерком перед ней.
Вы часто прогуливались, здесь, в парке. Здесь ты впервые поцеловал её, признался в любви. Здесь же сделал ей предложение жить вместе. И здесь же она скажет, что вы должны расстаться. Она скажет, а не ты. Именно здесь ты почувствуешь ту, настоящую боль, разящую всех, в которую не верил, которую не испытывал, но испытали многие. Она пока молчит. Слушает. Вы не спеша идёте по аллее вглубь парка. Ты собираешь листья в букет и даришь ей. В конце аллеи вы останавливаетесь, и ты смотришь на неё. Она опускает взгляд. Робко неуверенно произносит эту фразу. Ты не сразу осознаешь ее смысл, и она повторяет эти слова еще раз, уже более твердо.
Листья падают из рук. Она разворачивается и уходит. Ты смотришь ей в след, хочешь позвать её обратно, но голос застревает в горле. В один миг золотистая яркая осень превращается в ржавую немощную пору года. И наступает тишина. Все звуки замирают. Краски меркнут…
Ты все еще отказываешься принимать реальность? Смотри же, смотри, сейчас, она скроется за поворотом, и ты никогда ее уже больше не увидишь такой, какой она была раньше. Никогда уже не обнимешь ее обнаженное тело и не поцелуешь нежные горячие губы. По этой аллее ее силуэт уходит из твоей жизни. И ты запомнишь этот миг раз и навсегда. И во сне ты будешь кричать ей в след, умолять ее вернутся. По этой аллее ты будешь бежать за ней изо всех сил, а она спокойным шагом, ни разу не обернувшись, уйдет от тебя. И ты будешь плакать. Будешь просыпаться весь в слезах, на мокрой подушке, и плакать. Пройдёт пару недель, и ты завоешь от одиночества. Ты подружишься с ее фантомом, который будет мерещиться везде, где вы были вместе. И будет невыносимо больно, но это ещё не конец, а только начало. Тебе придётся вылечиться временем, или сойти с ума, или перерезать себе вены, сделав последнюю запись в своем виртуальном дневнике...
Конечно, ты пытался с ней объясниться. Сначала по телефону, когда ты звонил ей днем и ночью. Когда хотел выяснить все, хотя уже выяснял тысячи раз. Она не знала, что тебя не волнуют ее слова, что тебе всего лишь надо было слышать ее голос, для того, чтобы хотя бы так быть рядом, слышать ее дыхание. Хотя бы так ощущать ее присутствие не где-то там, а рядом. Но рядом была только пустота. Пустота была везде, где был ты. В кровати, за столом, возле телевизора. Везде и всюду.
Вставая каждое утро, ты готовил ей кофе, и приносил в пустую кровать. Затем провожал ее, пустоту, до двери и закрывал за ней двери. И она уходила, что бы остаться на улице, в парке, в кафе, ресторанах, в витринах магазинов, в городе. Везде.
Вскоре, она перестала отвечать на звонки и возможно сменила номер. И ты начал ее преследовать. Зачем? Ведь, ты понял, что ее не вернуть. Но воспаленное сознание требовало этого. Это тоже стадия разлуки. Самая опасная, как для тебя, так и для окружающих. Именно сейчас ты способен на неадекватные поступки. Вплоть до убийства. Тебе надо кого-то убить, или его, или ее. Оправдание? Причина? Все и так ясно.
Ты выяснил, с кем она встречается, и где сейчас живет. Ты возненавидишь этого человека всеми клетками своего тела. Мысль об убийстве преследует ежесекундно, становится фобией. В своей голове ты уже убил его и не один раз, и не одним способом. Но здравый рассудок твердит о другом, и делает соответствующие выводы. Тебе нужна она.
Ты любишь ее, чтобы просто так отпустить. Ты, какое-то время еще ищешь с ней встречи, ходишь туда, куда ходит она, случайно встречаешься с ней в метро, тем самым нервируя ее. Ты режешь плечом толпу, пытаясь пробиться к закрывающимся дверям вагона. Но в итоге лишь встречаешься с ней взглядом, и вагон метро исчезает в темноте туннеля. Прыгай на рельсы, беги за ней. Ты же этого хочешь. Давай! Быстрей! Но руки в карманы, взгляд вниз и неспешным шагом на выход.
Опять ей звонишь, и опять преследуешь, а потом она исчезает. Ты волнуешься еще больше, пытаешься что-то выяснить, но все безрезультатно. В этот раз она окончательно исчезает из твоей жизни.
Вы случайно встретитесь через три года. Она, будет переходить дорогу, заметно располневшая от постоянных стрессов, сутулившаяся и беременная. Ты за рулём своей машины. Тонированные стекла хорошо скроют тебя из вида. Она не увидит тебя, даже не посмотрит в твою сторону, но ты увидишь ее лицо, полное грусти и следов недавних побоев. С ее лица исчезнет та прекрасная улыбка и очарование. Прежняя красота и грация растворятся в жизненной суете, проблемах, быту. А за ней, грубо толкая ее в спину, и явно после перепоя, будет плестись, еле передвигая ноги тот, ради которого она тебя бросила. Ты до боли в кистях и пальцах, со всей силы вцепишься в руль, и с трудом пересилишь дикое желание резко отпустить тормоз и выжать педаль газа. Но жизнь уже научила жить с этой болью. Шрам на запястье левой руки дал о себе знать судорогой и резким неприятным покалыванием. Нервные звуки сигналов автомобилей, ругань других водителей постепенно приведут тебя в чувство.
Она обернется, и ваши взгляды на миг встретятся через не полностью поднятое боковое стекло. Она узнает тебя, и в ее взгляде будет искреннее сожаление, мольба и те два слова, те самые два слова. Очередной толчок в плечи, заставит разорвать это мгновение. И ты поедешь дальше.
(Продолжение тут не вмещается. Если интересно, окончание в моем профиле, в произведениях, http://soyuz-pisatelei.ru/index/8-5107)
С уважением, Сергей Генин(Ямковой).
Привет. Здесь бываю редко. На все вопросы отвечу на своей странице в https://vk.com/yam_serg
Сообщение отредактировал Serg_genin - Воскресенье, 30 Июн 2013, 18:31 |
| |
| |
