| Мила_Тихонова | Дата: Четверг, 10 Окт 2013, 17:41 | Сообщение # 1 |
 Долгожитель форума
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 19709
Награды: 344
Репутация: 742
Статус:  | В этой теме мне хотелось бы размещать стихи моих любимых поэтов, у которых я учусь. Конечно, до их мастерства мне очень далеко, но надо стремиться к совершенствованию.
Н.А. Некрасов
Размышления у парадного подъезда
Стихотворение написано очень много лет назад. Но... бывая в присутственных местах (и не только), частенько видим ту же картину. Увы...
Вот парадный подъезд.
По торжественным дням,
Одержимый холопским недугом,
Целый город с каким-то испугом
Подъезжает к заветным дверям;
Записав свое имя и званье,
Разъезжаются гости домой,
Так глубоко довольны собой,
Что подумаешь — в том их призванье!
А в обычные дни этот пышный подъезд
Осаждают убогие лица:
Прожектеры, искатели мест,
И преклонный старик, и вдовица.
От него и к нему то и знай по утрам
Всё курьеры с бумагами скачут.
Возвращаясь, иной напевает «трам-трам»,
А иные просители плачут.
Раз я видел, сюда мужики подошли,
Деревенские русские люди,
Помолились на церковь и стали вдали,
Свесив русые головы к груди;
Показался швейцар. «Допусти»,— говорят
С выраженьем надежды и муки.
Он гостей оглядел: некрасивы на взгляд!
Загорелые лица и руки.
Армячишка худой на плечах,
По котомке на спинах согнутых,
Крест на шее и кровь на ногах,
В самодельные лапти обутых
(Знать, брели-то долгонько они
Из каких-нибудь дальних губерний).
Кто-то крикнул швейцару: «гони!
Наш не любит оборванной черни!»
И. захлопнулась дверь. Постояв,
Развязали кошли пилигримы,
Но швейцар не пустил, скудной лепты не взяв,
И пошли они, солнцем палимы,
Повторяя: суди его бог!
Разводя безнадежно руками,
И, покуда я видеть их мог,
С непокрытыми шли головами...
А владелец роскошных палат
Еще сном был глубоким объят...
Ты, считающий жизнью завидною
Упоение лестью бесстыдною,
Волокитство, обжорство, игру,
Пробудись! Есть еще наслаждение:
Вороти их! в тебе их спасение!
Но счастливые глухи к добру...
Не страшат тебя громы небесные,
А земные ты держишь в руках,
И несут эти люди безвестные
Неисходное горе в сердцах.
Что тебе эта скорбь вопиющая,
Что тебе этот бедный народ?
Вечным праздником быстро бегущая
Жизнь очнуться тебе не дает.
И к чему? Щелкоперов забавою
Ты народное благо зовешь;
Без него проживешь ты со славою
И со славой умрешь!
Безмятежней аркадской идиллии
Закатятся преклонные дни:
Под пленительным небом Сицилии,
В благовонной древесной тени,
Созерцая, как солнце пурпурное
Погружается в море лазурное,
Полосами его золотя,-
Убаюканный ласковым пением
Средиземной волны,— как дитя,
Ты уснешь, окружен попечением
Дорогой и любимой семьи
(Ждущей смерти твоей с нетерпением);
Привезут к нам останки твои,
Чтоб почтить похоронною тризною,
И сойдешь ты в могилу... герой,
Втихомолку проклятый отчизною,
Возвеличенный громкой хвалой!..
Впрочем, что ж мы такую особу
Беспокоим для мелких людей?
Не на них ли нам выместить злобу?-
Безопасней... Еще веселей
В чем-нибудь приискать утешенье...
Не беда, что потерпит мужик:
Так ведущее нас провиденье
Указало... да он же привык!
За заставой, в харчевне убогой,
Всё пропьют бедняки до рубля
И пойдут, побираясь дорогой,
И застонут... Родная земля!
Назови мне такую обитель,
Я такого угла не видал,
Где бы сеятель твой и хранитель,
Где бы русский мужик не стонал?
Стонет он по полям, по дорогам,
Стонет он по тюрьмам, по острогам,
В рудниках, на железной цепи;
Стонет он под овином, под стогом,
Под телегой, ночуя в степи;
Стонет в собственном бедном домишке,
Свету божьего солнца не рад;
Стонет в каждом глухом городишке,
У подъезда судов и палат.
Выдь на Волгу: чей стон раздается
Над великою русской рекой?
Этот стон у нас песней зовется -
То бурлаки идут бечевой!..
Волга! Волга!.. Весной многоводной
Ты не так заливаешь поля,
Как великой скорбью народной
Переполнилась наша земля,-
Где народ, там и стон… Эх, сердечный!
Что же значит твой стон бесконечный?
Ты проснешься ль, исполненный сил,
Иль, судеб повинуясь закону,
Все, что мог, ты уже совершил,-
Создал песню, подобную стону,
И духовно навеки почил?
Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал МилочкаТ - Четверг, 10 Окт 2013, 18:11 |
| |
| |
| Мила_Тихонова | Дата: Четверг, 10 Окт 2013, 17:49 | Сообщение # 2 |
|
Долгожитель форума
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 19709
Награды: 344
Репутация: 742
Статус: | Борис Пастернак
"Золотая осень"
Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.
Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.
Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.
Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.
Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.
Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.
Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.
Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.
Играть со мной - тяжёлое искусство!
|
| |
| |
| Мила_Тихонова | Дата: Четверг, 10 Окт 2013, 21:20 | Сообщение # 3 |
|
Долгожитель форума
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 19709
Награды: 344
Репутация: 742
Статус: | Григорий Грин
Когда пух тополиный укроет периной весь город,
А потом грозовые дожди её выстрелом вскроют,
Когда капли напишут на стёклах волшебные руны,
Когда птицы устанут играть на натянутых струнах
Между крышами мокрыми. После того, когда горы
Станут чёрными, синими и станут белыми снова,
В общем - скоро. Мы встретимся. Я обещаю.
А сейчас у меня - только чёрный рюкзак за плечами,
Только пух тополиный и ветер. И тысяча планов -
Иногда тривиальных, зато, иногда, очень странных.
А сейчас у меня - только ритм продвиженья сквозь толпы
Безучастных прохожих на улицах. Все это, чтобы
Мы с тобою однажды коснулись друг друга - случайность!
И решили, что слишком давно - вообще - не встречались,
И решили - пора. Больше времени ждать не осталось.
И раскинули в синем просторе трепещущий парус,
И придумали флаги - свои - чтоб звенели на реях,
И пошли на восток. Или даже немного правее,
Чтобы ветер горячий в лицо. Чтоб таращили бельма
Звёзды над головой. И ещё - чтобы лампочки Эльма
Освещали канаты и звали отметить на карте,
Где мы шли по Палермо и где танцевали в Джакарте.
Мы отыщем с тобою Таити, пройдём мысом Горна,
Будем петь и плясать. И текилою - прямо из горла -
Отмечать прохождение доброе мыса Надежды,
А в портах - целовать на прощанье отзывчивых женщин
И кормить жадных чаек остатками мокрого хлеба,
Любоваться луною - в полморя, в полмира, в полнеба,
И всё время - вперёд, без сомнения и без возврата,
Но всё время - назад. То есть - это туда, где когда-то
Я куда-то летел с рюкзаком за плечом по Арбату,
Точно зная - мы встретимся, встретимся скоро -
Только пух тополиный периной укутает город...
Играть со мной - тяжёлое искусство!
|
| |
| |
| Мила_Тихонова | Дата: Четверг, 10 Окт 2013, 22:05 | Сообщение # 5 |
|
Долгожитель форума
Группа: Постоянные авторы
Сообщений: 19709
Награды: 344
Репутация: 742
Статус: | Цитата (samusenkogalina) обязательно буду заходить.
Добро пожаловать!
Последнее стихотворение замечательного поэта из Питера Григория Грина. До того пишет хорошо, читать - одно удовольствие. Хочется хоть чуть-чуть чему-то научиться.
Играть со мной - тяжёлое искусство!
|
| |
| |
