|
Катков Александр Иванович
|
|
| redaktor | Дата: Четверг, 17 Ноя 2011, 10:17 | Сообщение # 1 |
 Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Награды: 100
Репутация: 264
Статус:  | 
Родился 27 июля 1950 года, хутор Зайцево Курского района Ставропольского края. Поэт. Окончил университет имени К.Маркса. (г.Лейпциг, ГДР). Лауреат премии «Молодость Кузбасса» (1988 год). Печатался в газетах и журналах: «Литературная Россия», «Москва», «Наш современник», «Сибирские огни» (Новосибирск), «День и ночь» (Красноярск), «Огни Кузбасса», «Южная звезда» (Ставрополь), «Барнаул». Участвовал в сборниках: «Утро», «Мы – Притомье», «Чем удивительна земля» (Кемерово, 1990), «Дороже серебра и злата» (Кемерово, 1994), «Пять стихотворений о любви» (Кемерово, 1998), «На родине моей повыпали снега» (Кемерово, 1998), «Я помню чудное мгновенье» (Москва, 2001), «Поэзия» (Москва, 1989), «Площадь Пушкина» (Кемерово), «Собор стихов» (Кемерово, 2003).
Член Союза писателей России.
Книги:
«Синие ставни» Кемерово, 1985.
«Ветер славянства» Кемерово, 1990.
«Чаша» Кемерово, 1992.
«Путь на Итаку» Кемерово, 1993.
«Жить и дать умереть» (Перевод романа Я.Флеминга). Кемерово, 1992.
«Сирень» Кемерово, 2005.
Отзыв читателя о поэзии: "Творчество Александра Каткова пронизано философскими размышлениями о смысле жизни, предназначении человека. Тема любви к малой родине переплетается с темой духовного единства любящих людей, затрагивает поэта и проблема сохранения чистоты русского языка. "
Президент Академии Литературного Успеха, админ портала
redactor-malkova@ya.ru
|
| |
| |
| redaktor | Дата: Четверг, 17 Ноя 2011, 10:24 | Сообщение # 2 |
|
Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Награды: 100
Репутация: 264
Статус: | Привет Нечаеву 13 июля 2010 г. 18:43
ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО
всем фрондерствующим графоманам рунета
от поэта, члена Союза писателей России
с предрасстрельного 1992 года
Каткова Александра Ивановича,
беспартийного, русского
Буду говорить с вами не на вашем языке литературной черни, а на наиболее приемлемом для меня языке без матерщины и воспевания гениталий. Когда они только еще начинали у вас прорастать, меня учили литературе в Саксонской Академии наук (год основания 1408), в Лейпциге, в стране Гете, Шиллера, Гейне, Гердерлинка, Борхерта и Манна, где учился радетель русского языка и государства Радищев.
Впрочем, это преамбула.
Основное – это нескончаемая жалость к вам, недосвершившимся. Да было все в нашей литературе начала века прошлого – футуристы, эгофутуристы, акмеисты, имажинисты. Даже «ничевоки» были. Но кто сейчас помнит А. Крученых с его белибердой «Дыр бул щир»? Все это было на грани эпатажа, всенеприемленности любого чистого слова. Поиски ранних, но уже тогда гениальных Заболоцкого и Пастернака (последний признался на закате своей жизни «Нельзя не впасть к концу, как в ересь,
в неслыханную простоту, а у Заболоцкого «Последняя любовь» многого стоит). Но боюсь, это не кажется вам уроком.
Ладно, до скончания своего писательского века можно и так, и эдак писать расхристанным верлибром.
Но как литератор все-таки знающий немецкую поэзию, защитивший в свое время в Лейпциге дипломную работу на тему «Немецкая эпиграмматическая лирика», смею заверить вас, немецкий язык в силу нефлексибельности после Г. Гейне в его «Германия, зимняя сказка» лимит на рифмы исчерпал. И не от хорошей жизни поэты обратились именно к верлибру. Да, там можно наблюдать замечательные образцы в поэзии Х. М. Энценсбергера, Р. Кунца, Х. Калау (одно стихотворение Р. Кунца «Приглашение к чашке жасминового чая» тоже стоит многого).
Это все о литературном умении или неумении владеть словом.
Но вернемся к «нашим баранам», то бишь к писательским разборкам. Да вы сами того порою не понимая, а иногда, кажется, сознательно, участвуете в них.
Для вас неприемлемо все – фабрика звезд во главе со «стареющим» Киреевым («Киркоровым»?), (надо полагать инкубатор в Липках не всех отметил?), непримиримость к «непримиримым» СПР и СРП стала вашей идеей-фикс.
Мысли о том, что время собирать камни во имя сохранения нашей литературы, вам и в голову не приходит. Хотя, прости Господи, о какой литературе можно вести речь, когда вы читаете только себя любимых, где в «текстах» мат ночует на мате.
Гораздо легче сказать: «Я, разумеется, вру, но система ссучилась, сгнила и развалилась…». Можно обвинять членов СПР и СРП в том, что они любят Платонова и Твардовского, что они, эти члены, заслышав стихи с «неполной и неточной рифмой», закричат «Бродский!» и дадут вам по голове «томиком какого-нибудь поэта из Яи».
Возражать вам – да читали ли вы молодых талантливых поэтов? – бессмысленно. Ну да, они же все «прикормлены» писательскими союзами, они профурсетки и проститутки. Но смею заметить, что многие из них проходят свой тернистый путь без обещания публикаций в журналах.
А вот теперь отвечаю на ваш вопрос: «На кой ляд нужен союз, в который не только стыдно вступать из этических соображений, но и из меркантильных…».
Побойтесь Бога!
Это вам, говорящим на «фене» воровской малины, судить о значимости русского языка? И в то же время вы думаете о самоутверждении себя любимых, прикрываясь, как щитом, нелюбимым вами русским языком. Ну что ж, дегенераты Интернета, к сожалению, не имут срама.
Да, Господь не с вами!
P.S. Что касается И. Кузнецова, одного из инициаторов интернет-вакханалии, могу сказать, что в появлении этого литературного недоросля отчасти повинен и я. Давно, в конце девяностых, я как организатор региональных праздников «Весна в Притомье», привлекал этого начинающего сочинителя, тогда еще школьника, постоянно заискивающего перед писателями, для участия в творческих встречах, после которых он напивался и многие это хорошо помнят. Он охотно выполнял мелкие поручения, был на побегушках.
И теперь он называет одного из московских руководителей Союза писателей алкашом. Чья бы корова мычала, а кузнецова корова молчала. Уж мы-то достоверно знаем, кто умеренно пьющий, а кто потомственный алкаш, уныло существующий с вечного похмела, вслепую, тупо передвигающийся по жизни, без всяких перспектив на будущее.
А. Катков,
член Союза писателей России
Источник: http://www.litrossia.ru/2010/32-33/05491.html
Президент Академии Литературного Успеха, админ портала
redactor-malkova@ya.ru
|
| |
| |
| redaktor | Дата: Четверг, 17 Ноя 2011, 10:26 | Сообщение # 3 |
|
Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Награды: 100
Репутация: 264
Статус: | * * *
Это родина – синие ставни,
это родина – ивы внаклон,
над которыми сирыми стаями
птицы тянутся в небосклон.
-
Было вдоволь и песен, и хлеба,
жизнь взахлёб и беда по плечу.
Но под этим единственным небом
я от родины мало хочу.
-
Я хочу, чтоб земля не скудела,
от которой и песня, и хлеб,
чтобы, делая нужное дело,
не оглох я и не ослеп.
-
Я хочу, чтоб река не мелела,
чтоб пьянил и дурманил чабрец,
чтобы мама моя не болела
и чтоб сильным остался отец.
ХОДИКИ
Памяти бабки моей
Феодосьи Фёдоровны
Говорила: «Ну что вы всё ходите
Мимо окон, проезжий чудак?»
А в простенке перечили ходики:
«Может – он? Может – твой? Может – так?»
-
А потом они так отмеряли,
Феодосья, свиданья твои,
Что и сами собой замирали
В ночи, полные бабьей любви.
-
Как же время жестоко бежало
Под размеренную тишину!
Ты готовила, шила, рожала,
Провожала его на войну.
-
В ожиданье грядущей печали
Заржавел голубой циферблат.
В сорок пятом всё лето стояли –
Это он не вернулся назад.
-
И, казалось, истошному крику
Всю себя до конца отдала.
Но потом ты подправила гирьку,
Стрелки правильно подвела.
-
Поднимала себя и сына,
И на внуков хватило сил,
У которых теперь над камином
Электрические часы.
-
Нет тебя. Только крест над холмиком
На погосте, среди тополей.
Но не крест – я поставил бы ходики,
Словно памятник жизни твоей.
* * *
Разрушилась страна,
А я остался цел.
Меня они не взяли на прицел.
-
Но я с тех пор живу на той войне
С разрушенной страной наедине.
-
Я до сих пор кричу от немоты:
«Ужель была неправедною ты?
-
Ужели ты, пропавшая страна,
Была так непригожа и срамна?
-
Ну почему тебя не заслонил,
Да с чем я жил, да где я раньше был?»
-
Я просыпаюсь, до утра курю,
В сырую тьму печально говорю:
-
«Любимая моя, подай же весть!»
И мне с небес доносится: «Я здесь…»
Президент Академии Литературного Успеха, админ портала
redactor-malkova@ya.ru
|
| |
| |
| redaktor | Дата: Четверг, 17 Ноя 2011, 10:33 | Сообщение # 4 |
|
Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Награды: 100
Репутация: 264
Статус: | Я эту мысль додумаю потом (цикл)
* * *
Я эту мысль додумаю потом.
Теперь бы мне с собою разобраться,
поставить точку, с памятью расстаться,
и пусть она летит за окоём.
Повадилась бессонница ко мне
ходить и ждать над самым изголовьем,
когда прощусь с единственной любовью,
лишь мутный свет появится в окне.
Но засыпаю, сны мои легки,
я чутко сплю, и мне под утро снится
та женщина, как чистая страница,
где нет еще нечаянной строки,
нет той строки, которая насквозь
малиновою нитью жизнь прострочит
и все до мелочей мне напророчит
до бездны, до бессонницы, до слез.
Я признаю, что виноват во всем,
но не будите птицы, не будите.
Есть мысль одна, страшнее, чем открытье.
Но эту мысль додумаю потом.
* * *
Это мы, Господи, ненавидящие друг друга,
навесившие на грудь православный крест.
Почему мы не умерли,
оцепенев от испуга,
узрев содеянное в себе и окрест?
Это мы, стоящие в очередях за водкой,
ожидающие голода
и гражданской войны,
падающие в пучину
каждый в своей подлодке,
чтоб отлежаться поглубже
от этой штормящей страны.
Ты отрекся от нас, отмывая от копоти,
лишая разума и Всевышней любви.
И выдохнуть некому:
«Это ж мы, Господи,
Тобою забытые,
грешные дети Твои!..»
* * *
Моим товарищам
Поэты уходят.
Гудят сквозняки.
Темно на дворе
и повыбиты стекла,
и главной уже не хватает строки,
где жизнь под дождем и слезами промокла.
А кажется, только что рядом ходил,
вино распивал, балагурил беспечно,
и вновь это он,
так прекрасен и мил
на остановке заходит конечной.
Но скоро зима.
И грядут холода,
и мы, холодея всей кровью,
до дрожи,
за толщею снега уже никогда
его различить напоследок не сможем.
* * *
Как прожить в этом мире без горя и грусти,
как по миру пройти с равнодушным лицом?
Если книгу издам — назову «Захолустье»,
пусть узнают, как мама бедует с отцом,
пусть любимая знает, как вместе бедуем.
Сколько горя и снега в окно нанесло!..
Только дочка уснет, только свечку задуем —
снова в двери стучатся нахально и зло.
Это время стучит, это мой участковый.
Поневоле идешь ему открывать.
Он вручает повестку поэту Каткову,
чтоб жилплощадь под солнцем
не смел занимать.
|
| |
| |
| redaktor | Дата: Четверг, 17 Ноя 2011, 10:55 | Сообщение # 5 |
|
Гость
Группа: Администраторы
Сообщений: 4923
Награды: 100
Репутация: 264
Статус: | Приобрести книгу Александра Каткова в Интернет-магазине
Президент Академии Литературного Успеха, админ портала
redactor-malkova@ya.ru
|
| |
| |
