Хоть бы поделилась жарой маленько.

Ждем-с...

Милочка, как бы я была рада с тобой оказаться в ТАКОМ июле...

Абрикосы и осы рулят, я смотрю?

Ты на Пушкина подсела?

Сфига ли "алмаз" - бывшее слово? Странно это всё...

Это хороший, честный стиш.

Болтали, что каждое слово алмаз и т.д....

... Развлекаемся... рыба-пиво, сыр-вино... рубаи..............

зызы: а комментов тут действительно больше, чем стихов.

и рубаи твои нужно туда же.

а не хочешь сделать некий неформальный местносайтовский сборник, состоящий из того, что выбрали читатели? Аргументированно выбрали, конечно же и согласно качеству т.е.. И исключительно демократическим путем (как в греческих полисах или же в советах разных депутатов в совресе). Тут так можно.

Вино и пиво встретились во мне -

Хорошо, не водочка с шампусиком..

Офигенный поэт, член всего и, конечно, мущщина.
Уникален до слёз. Потому что таких больше нет.

Только слышно жужжание мерное ос,
Пролетающих мимо распахнутой двери,
Мимо роз, чуть привядших на длинной шпалере,
К переспелым, опавшим плодам абрикос,
Забродивших под солнцем… Портрет в интерьере -
Захмелевшие осы…. И я под хмельком.

нет, здесь рубить надо под корень, все - номера нет...

Гениальны оба: и прототип и воспевшая его!

Картина маслом, не иначе,
Приятный вечер, летний зной,
А телефон у вас оплачен?
Молчит как будто сам не свой.
Как странно, пролетают осы,
Но не ужалит ни одна.
Милей им видно медоносы,
Чем захмелевшая она.

а если честно - завидуешь, какой у меня муз? Аркадий который?

Он обречён - твой номер просто умер,
И по нему отплакали дожди.

Закрашен пастой безнадёжно-чёрной,
И в чёрный список навсегда внесён.
Рукой неосмотрительно-проворной
Убит. Зачёркнут. Уничтожен он.

Аркадий, Мила, просто кладезь!
Неисчерпаем он до дна.
Так отчебучит - будьте нате,
Здесь ширь и высь, и глубина!

ПОРТРЕТ В ИНТЕРЬЕРЕ Посиди и подумай, пока меня нет. Я вернусь за ответом. Когда, я не знаю. Мне пока недосуг - надо мной пролетает Летний ветер. Да что же он так погрустнел? Середина июля и ласточек стаи Чёрно-белым по синему шьют в вышине. Середина июля…Под сорок в тени - Утомлённые солнцем, расплавлены мысли, И слова, размягчённые зноем, зависли На страницах, забытых на солнышке, книг. Золотится в стакане Массандровский Рислинг… Тишина. Никого. И никто не звонит. Только слышно жужжание мерное ос, Пролетающих мимо распахнутой двери, Мимо роз, чуть привядших на длинной шпалере, К переспелым, опавшим плодам абрикос, Забродивших под солнцем… Портрет в интерьере - Захмелевшие осы…. И я под хмельком.

а я почему-то очень верила, что ничегошеньки с ним не случится

За почерк не беспокойся, я из тех особей, что даже в медицинской карте каждое словечко понимают :))

ох, какой роскошный портрет получился!

С этого дня мы равные.
Тоже молчу – как в рот воды…

Скинуть бы, да прирос к плечам,
Захороводил бедами…
Кто там ещё? Давай, встречай…
Горе на вкус отведывай.

есть ли на свете снадобье,
чтобы остаться равными -
если вам это надобно?..

Милочка, надеюсь, что это только настроение?

Где же ты так долго пропадала?

Это, конечно же, настроение, которое проистекает из обстоятельств.