Сны

А когда в темноте истончаются звуки дневные,
Рассыпается свет на кусочки, полоски, отрезки,
Суетятся в дверях чёрно-белые или цветные,
Позабытые сны, как к сеансам любовным довески.
Чуть размытые, словно пленительно-старые фрески,
И туманные, словно картиночки переводные.

Начинается сон. Мой любимый. Такой чёрно-белый,
И такой откровенный, что я и во сне покраснела
От летящих навстречу нагих, как любовь, иллюстраций.

Что же снилось тебе? Ты тихонечко пальцами гладил
Голубую подушку, с узором из яблонь цветущих.

Возле музыки, может,
сумеешь притереться

Утро наступит, но оно просто
может не застать тебя здесь.
Так что, ты тщательно взвесь
Список своих Любовей и прегрешени

А пока, не теряя из вида,
То, что ещё живёшь,
Живи медленно, Аmabile,
Иногда -- Languido.
Пусть каждый день по-своему будет хорош.
Но всегда, не взирая
на конечность жизни,
На стены вокруг
из камней-болезней-и-горя,
Живи каждый день,
как в последний раз
И всегда Con Amore,
Amore,
Amore…..

Настоящий белый стих - правильная установка

Недописанный стих

Спросить за всё, в чём был когда-то ты
Виновен. Или, может, невиновен.
В тот самый час, что назовут «неровен»,
Две половинки неба стянут в стык,
Зашьют и причастят вином и кровью,
И разведут последние мосты,
А к утру, под конвоем, на пустырь.
А там убьют. И назовут любовью.

Далеко твоя любовь, под другим небом

Так нагло врёт настенный календарь,
Февраль, февраль... Но ветры из-за моря
Уже несут на мартовский алтарь
Платок весны.

Понять внезапно, что тебя настиг
Недуг любовный этим утром ранним.

Пути господни неисповедимы

Заснула смерть на кончике ножа.

Чтоб замер бег твоих часов височных.

Послушай, Бог, ни ночи нет, ни дня,
Чтоб не трепали всяческих религий.
Вот только, право слово – для чего
Все храмы, синагоги и мечети?
Их столько… А хватило б одного,
Чтобы понять, что миром правят черти.

Изгнать его и именно – сюда,
Поближе к детям, так тобой любимым.
Их прямо в руки Сатане отдать.

Пути господни неисповедимы.

И сердце вновь не дружит с головой!

сарказм, смелый и оправданный всей жизнью, увы

Миллионами жизней бессчётного количества поколений, вот,что страшно. И конца этому пока не видно.
Или страшно посмотреть в ту сторону....

То дождь, то снег...

Но ветры из-за моря
Уже несут на мартовский алтарь
Платок весны. Узором иллюзорен
Небесно-синий, туче-грозовой,

Когда едва сереющая ночь
Так неохотно утру уступает,
Цепляется за светлое окно,
Ладонью тёмной гладит, как слепая,
Слезой стекает с тёплого стекла
И нехотя сдаёт свои редуты –
Не отводи своих февральских глаз,
Дай окунуться в ветреную смуту.

Сложенья тысяч, миллионов слов.
Из этих слов бесчисленных количеств,
Найти такое, чтобы обожгло,
Найти своё, а остальные вычесть.

Не положи среди чужой пурги, Поставь отдельно. Облачком герани

всего лишь отсечь лишнее...

Это меня так долго не было или ты так много нафантазировала? :))

. Только я всё жду счастливых финалов. Жду и всё тут!

Надя, это народ всё пишет, ну и мои вкрапления)))

Так это ж здОрово, когда народ пишет!
Я-то больше по твоим "вкраплениям" прибиваюсь :))

где ты находишь столько слов?

Лида! Ты не поверишь! В словаре

Она над нами ещё и издевается! А почему у нас словари бракованные?! smile В них таких слов нет!

Сложенья тысяч, миллионов слов.
Из этих слов бесчисленных количеств,
Найти такое, чтобы обожгло,
Найти своё, а остальные вычесть.

В этом и заключается творчество.