мне совсем некогда становится заглядывать.

Где буревестник мой, не спит ли под столом?

Тема для большого философского размышления!

"Где буревестник мой, не спит ли под столом?"
мешает что-то там ногам моим коротким,

. не филин ли часом?

Я, так же, как и ты, ночной рифмач,

рассудок спит, а бодрствуют инстинкты.

А мне бы – два глотка до выкрика
В пустое небо сиплым голосом.

а истина тебе давно известна – Я просто друг, но я тебе не врач. Я, так же, как и ты, ночной рифмач, порой печальна, иногда гротескна,

И сердце, как натянутый кумач, чего-то бьется, хоть ветра утихли. Утихли бури, буревестник спит, под стол забравшись, и набравшись рома. Но хороши инстинкты. Хороши. Другие для дыханья и походки. А эти будто стекла для души, - они под сердцем дремлют, как осколки, - с кровавой, но невидимой войны.

А мне бы – два глотка до выкрика В пустое небо сиплым голосом.

И два крыла, чтобы откликнулись, и за спиной поднялись волосом. И в небо серое взметнуться бы, крича и клича неизбывное... Нет, всё по-прежнему набычено, и пахнет падающим золотом.

И два крыла, чтобы откликнулись, и за спиной поднялись волосом.
И в небо серое взметнуться бы, крича и клича неизбывное...
Нет, всё по-прежнему набычено, и пахнет падающим золотом.

Мила, Валерий, то, что вы отвечаете друг другу, просто блеск!
Пора выпустить отдельной книгой, как сонеты с Игорем.

это несколько иное, и наши довольно редкие, спонтанные ответы явно не потянут на книгу)))

Не каждому дано так тонко и в то же время глубоко подхватить лирику.

На эту тему, подхихикнуть маленько

Скребёт стихов худое днище По мелкой речке пустоты.

Писать бы надо о высоком, Ну, вот, как я. И, может, Вы. Хотя… Вы о любви наскоком, Увы, мой друг, увы, увы…

Не спорю. Круто. Что же делать
Всем остальным, коль не дано
Идти, мой друг, на плаху смело?
Испить Поэзии вино?

..(ШУТКА!)

Грусть смятенного ума

Провинциальные сны

Не пишется в раю

Не каждому дано....(ШУТКА!)

Настроение конечно не из лучших, но и здесь вы нашли для себя пользу.

Колкая шутка.

Теперь заняться чем-нибудь иным –
искать себе убежища в тетради?
Но, смысл строки давно уже украден,
урон пустых страниц невосполним,
заполню их курсивом кружевным,
ни для чего, а развлеченья ради.

По-честному – так всё бы вычеркнуть,
Начать сначала. Тихой поступью

Ты знаешь, что не пишется в раю,
ты тоже там забыл свои сонеты –
потом, потом – быть может, никогда…
Теперь в твоих сонетах узнаю
прекрасные, счастливые приметы –
долги за счастье спишет карандаш.

Ловлю себя на мысли... кажется, я тоже начинаю писать ради развлечения...

Густой туман, от света ошалев,
приляжет на пожухлую траву…

И где такое находишь?)))

Глупый сентябрь, бабьим летом ты был когда-то.
Мы навсегда потеряли друг друга в нём.

Лучше отсюда буду ныть, что холодно и дождливо.

И понимаю - я здесь не одна,
И есть с кем поделиться мне словами.

Поэтому читать вас - просто удовольствие.

А после почивать на лаврах,
Вкушая славы фимиам…
Медноголосые литавры
Вновь до утра играют нам.

В послелюбовном сне поймает стих –
недуг бесплоден у поэток старых,
не знаю – к счастью или на беду?

Ты знаешь, что не пишется в раю,
ты тоже там забыл свои сонеты

Время сентября

Отяжелело небо и легло

Здесь Осень. Звуки медленно плывут

Мой знакомый демон

Что-то демон мне шепчет, но я притворюсь, что не слышу

Бабье лето

Только бы звёзды горели и не погасли,
и оставался в стакане ещё глоток,
и созревал виноград, и синело небо,
яблоки падали в вянущую траву.

Ну их, созданий неземных. На кого бы ни были они похожи..

Красиво как. Спасибо, Мила!