На всякий случай пошла спать... а вдруг, и правда, приснишься?

Хмм... Тебя уже хочется цитировать)))

Когда в «сейчас» всё хорошо, зачем же мне в «тогда»?
Танцует дождик голышом, весёлая вода

…О, быть бы там, в лесу... Но за окном не лес,
Обрыв в сырой траве, и моря дальний рокот.
И новый чистый лист белеет на столе,
А лес мой опустел и выгорел до срока.

Стать тенью, эхом, отражением –
но лишь бы не самой собой…

Темнеет. Убывающей Луне
едва ли осветить дорожки сада,
и чью-то тень на беленой стене,
поющую в сырой траве цикаду…
Такой покой, что хочется запеть –
тихонько, что-то в ритме Колыбельной,
и, может быть, я Вам приснюсь во сне –
вот, прямо так – в разгаре виноделья
и в суете сентябрьских эпопей.

Но, всё же, хочется в «тогда», в былые вечера,

на ожидание моё, уже который год,

И новый чистый лист белеет на столе,

Пахнет предчувствием войн или катастроф.

Ты только, милый, не лиши меня
моих иллюзий.

А день катил привычной колеёй,
привычно совершая повороты,

мне совсем некогда становится заглядывать.

Где буревестник мой, не спит ли под столом?

Тема для большого философского размышления!

"Где буревестник мой, не спит ли под столом?"
мешает что-то там ногам моим коротким,

. не филин ли часом?

Я, так же, как и ты, ночной рифмач,

рассудок спит, а бодрствуют инстинкты.

А мне бы – два глотка до выкрика
В пустое небо сиплым голосом.

а истина тебе давно известна – Я просто друг, но я тебе не врач. Я, так же, как и ты, ночной рифмач, порой печальна, иногда гротескна,

И сердце, как натянутый кумач, чего-то бьется, хоть ветра утихли. Утихли бури, буревестник спит, под стол забравшись, и набравшись рома. Но хороши инстинкты. Хороши. Другие для дыханья и походки. А эти будто стекла для души, - они под сердцем дремлют, как осколки, - с кровавой, но невидимой войны.

А мне бы – два глотка до выкрика В пустое небо сиплым голосом.

И два крыла, чтобы откликнулись, и за спиной поднялись волосом. И в небо серое взметнуться бы, крича и клича неизбывное... Нет, всё по-прежнему набычено, и пахнет падающим золотом.

И два крыла, чтобы откликнулись, и за спиной поднялись волосом.
И в небо серое взметнуться бы, крича и клича неизбывное...
Нет, всё по-прежнему набычено, и пахнет падающим золотом.

Мила, Валерий, то, что вы отвечаете друг другу, просто блеск!
Пора выпустить отдельной книгой, как сонеты с Игорем.

это несколько иное, и наши довольно редкие, спонтанные ответы явно не потянут на книгу)))

Не каждому дано так тонко и в то же время глубоко подхватить лирику.

На эту тему, подхихикнуть маленько

Скребёт стихов худое днище По мелкой речке пустоты.

Писать бы надо о высоком, Ну, вот, как я. И, может, Вы. Хотя… Вы о любви наскоком, Увы, мой друг, увы, увы…

Не спорю. Круто. Что же делать
Всем остальным, коль не дано
Идти, мой друг, на плаху смело?
Испить Поэзии вино?

..(ШУТКА!)

Грусть смятенного ума

Провинциальные сны

Не пишется в раю

Не каждому дано....(ШУТКА!)

Настроение конечно не из лучших, но и здесь вы нашли для себя пользу.

Колкая шутка.

Теперь заняться чем-нибудь иным –
искать себе убежища в тетради?
Но, смысл строки давно уже украден,
урон пустых страниц невосполним,
заполню их курсивом кружевным,
ни для чего, а развлеченья ради.

По-честному – так всё бы вычеркнуть,
Начать сначала. Тихой поступью

Ты знаешь, что не пишется в раю,
ты тоже там забыл свои сонеты –
потом, потом – быть может, никогда…
Теперь в твоих сонетах узнаю
прекрасные, счастливые приметы –
долги за счастье спишет карандаш.

Ловлю себя на мысли... кажется, я тоже начинаю писать ради развлечения...