Густой туман, от света ошалев,
приляжет на пожухлую траву…

И где такое находишь?)))

Глупый сентябрь, бабьим летом ты был когда-то.
Мы навсегда потеряли друг друга в нём.

Лучше отсюда буду ныть, что холодно и дождливо.

И понимаю - я здесь не одна,
И есть с кем поделиться мне словами.

Поэтому читать вас - просто удовольствие.

А после почивать на лаврах,
Вкушая славы фимиам…
Медноголосые литавры
Вновь до утра играют нам.

В послелюбовном сне поймает стих –
недуг бесплоден у поэток старых,
не знаю – к счастью или на беду?

Ты знаешь, что не пишется в раю,
ты тоже там забыл свои сонеты

Время сентября

Отяжелело небо и легло

Здесь Осень. Звуки медленно плывут

Мой знакомый демон

Что-то демон мне шепчет, но я притворюсь, что не слышу

Бабье лето

Только бы звёзды горели и не погасли,
и оставался в стакане ещё глоток,
и созревал виноград, и синело небо,
яблоки падали в вянущую траву.

Ну их, созданий неземных. На кого бы ни были они похожи..

Красиво как. Спасибо, Мила!

Здесь Осень. Звуки медленно плывут –
не растревожить, не спугнуть строки,
когда слова послушны и легки,
когда письмо осеннее к тебе
так льётся, словно тихий дождь с небес.

Остывает мой кофе, печенье безвкусно-картонно,
и слова по углам расползлись невесомою тенью.

Небо сегодня – синего-синего ситца
ветром осенним натянуто полотно,
и расцветают на небе белые птицы –
чайки ныряют, ищут, наверное, дно.

но, в то же время, всё ещё тепло.

Так уже повелось, то ли казнь, то ль немыслимый праздник,
или всё же любовь, словно вечная рана сквозная…

Небо сегодня... Наверное, бабье лето –
радуйтесь, бабы, напейтесь вина и – в пляс...
Вечер подходит, таинствен и фиолетов,
и выплывает на небо луны кругляш.

ну да, напьетесь - еще не такие рифмы будете употреблять))))

Почитала с таким удовольствием

Грусть смятенного ума

Опять покаюсь я в провинности,
Записывая строчки на́черно,
За то, что я живу в провинции,
И мне, наверно, предназначено,
Не ухватить того и этого,

Скребёт стихов худое днище
По мелкой речке пустоты.

А в безлюбовной жизни тишина,
покой, порядок, холод, дисциплина,
и времени избыток без любви.
Как будто бы, китайская стена
вокруг меня змеёй свернулась длинной…

Время сентября

Деревья листья щедро раздают –
билетики, желающим пройти
в октябрь…

Отяжелело небо и легло
на потемневший шифер старых крыш,
и месяц, новорожденный малыш,
пробиться не сумеет через мрак –
позвать его погреться на чердак?

Мой знакомый демон

Заливается снова вода в неостывшую турку,
В старой мельничке зёрна трещат и ссыпаются в горку…

нет ни строчки на нём, потому ли, что кофе мой горек?
Потому ли что шепчет на ухо не ангел, но демон,
мой давнишний знакомый знаток смысловых аллегорий.

Им наплевать, что сентябрь подплывает к краю,
криком пронзительным август зовут назад...

Август придёт непременно, но только – новый,
прежний останется в письмах, ещё – в стихах,
спрятан, уложен, сосчитан и зарифмован,
месяц восьмой, звездопадный..

Ты мой осенний, невстреченный, но любимый,
наша невстреча всё длится, который год…

Где нас венчали, невстреченный, не во сне ли –
точно такое кольцо у меня давно.

И собирают по небу осколки боги,
не предназначенных сводят, а так – любых.
Не притираются чуждые половинки,
слишком несхожи края и изломы душ…
Длятся годами жестокие поединки
в божьею милостью выделенном аду.

всё так, но мне не верится, что есть люди, которые совершенно не любят...Ну, хотя бы безответно, что ли! Не могу представить.

о, чувствуется любитель кофе! Наш человек!)))) Обожаю варить и пить кофе))

Не заходила к тебе некоторое время))) А ты тут вон чего насочиняла!!

Странное дело – невстретившихся так много,
может, рассыпался калейдоскоп судьбы?

Деревья листья щедро раздают –
билетики, желающим пройти
в октябрь…

Он словесные сети плетёт и искусно, и тонко,
паукам поучиться искусству такого плетенья.

Небо сегодня – синего-синего ситца
ветром осенним натянуто полотно,
и расцветают на синем белые птицы –
чайки ныряют, наверное, ищут дно.

Не притираются чуждые половинки,
слишком несхожи края и изломы душ…

Ну, здОрово же)))
Это я не о судьбе, а о твоём умении увидеть и выразить)

Грустная проза жизни, а стихи великолепные!

Не притираются чуждые половинки,
слишком несхожи края и изломы душ…
Длятся годами жестокие поединки
в божьею милостью выделенном аду.

Рвётся с треском струна на изношенной лире,