Мила, при таких стихах унынию в твоём дворе абсолютно нечего делать!

День рождения солиста группы «Queen»

Осеннее унынье городское
Предполагает происки судьбы,
Но это зря.

Ежегодный праздник,
Причастие любви и красоты,
И тёплый ветерок, лаская, дразнит
Мои великолепные цветы.

Жужжит в руках привычно веретёнце,
Наматывая нити столько лет.

И воздух… Воздух! Ни вздохнуть, ни охнуть –
А пить его и не считать часов,

Унынье городское
Текло, минуя мой уютный двор,
Который мне казался мастерскою,
Где ткал Сентябрь свой радужный ковёр.

Вздрогнет усталая старая ветвь –
С каждым упавшим всё призрачней вес,
Яблоки падают в рай.

Тайное дело – заведомый грех

И ждать зимы, весны и снова лета,
И повторять, что так заведено…
Всё было так. Унынье городское
Текло, минуя мой уютный двор,
Который мне казался мастерскою,
Где ткал Сентябрь свой радужный ковёр.

И воздух… Воздух! Ни вздохнуть, ни охнуть –
А пить его и не считать часов,
И дней, а мерить время лунным светом,
Следить, как бродит новое вино,
И ждать зимы, весны и снова лета,
И повторять, что так заведено…

обожаю хризантемы!)

Замечательная концовочка

какая ж красотища

У Вас необычайно интересная поэзия!

И всё повторяется, и всё повторится... Всё так. Доброй осени, дорогая Мила!

ВКУСНО!!!

А у нас солнышко.

Муссон сырой кварталы лижет,

Памятью в горсти
Лежит уютно листик жёлтый,
Похож на старый медный грош…

Тихонько, словно шаль на плечи,
Уронит листья виноград.

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

Как тёплый дождь стихи расплещет

Но, дождик впитывая кожей,
Сквозь осень молча мы идём.

Сентябрь. Прекрасная пора,
Прохлада явственней и ближе,
И зной уходит со двора.

чёткие пунктиры
Летящих к югу журавлей –

Памятью в горсти
Лежит уютно листик жёлтый

Тихонько, словно шаль на плечи,
Уронит листья виноград.

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

О том, как пролетает лето,
И улетают журавли.
И эта быстрота тревожит
Сильней и горше с каждым днём,
Но, дождик впитывая кожей,
Сквозь осень молча мы идём.

у нас уже давно ушёл)))

Можно идти не молча))) а, например, петь или сочинять стихи. Думаю, так лучше будет!

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…

tres bien!

А серебряный звон от дымящих кадил
Заплетался в тонкий сутаж.
На замшелые крыши убогих домов,
Разгоняя печаль и мрак,
Он ложился, как тонкий и призрачный смог,
Как предвестник восхода Ра.

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…
Старый город навеет волшебные сны,
Только дай ему волю, да…
От осенней поры до весёлой весны
Много сказок споёт вода.

И нам пусть споёт! Очаровало...

Таня, всем споёт, главное - туда попасть, а хоть бы и в мечтах или во сне)))
Спасибо!

Ушёл поэт. Унёс тетрадь.
Ну, слава богу! Наконец-то!
Унёс хореи, анапесты,
И потекла моя фиеста –
Всё хорошо, но вот – жара…

Память непрочная вещь

Память – такая непрочная вещь,
Только впивается в душу, как клещ,
Мне ли об этом не знать?

…А было так – Луна пошла на убыль,

Дождливый вечер

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

Сказки старого города

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…