обожаю хризантемы!)

Замечательная концовочка

какая ж красотища

У Вас необычайно интересная поэзия!

И всё повторяется, и всё повторится... Всё так. Доброй осени, дорогая Мила!

ВКУСНО!!!

А у нас солнышко.

Муссон сырой кварталы лижет,

Памятью в горсти
Лежит уютно листик жёлтый,
Похож на старый медный грош…

Тихонько, словно шаль на плечи,
Уронит листья виноград.

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

Как тёплый дождь стихи расплещет

Но, дождик впитывая кожей,
Сквозь осень молча мы идём.

Сентябрь. Прекрасная пора,
Прохлада явственней и ближе,
И зной уходит со двора.

чёткие пунктиры
Летящих к югу журавлей –

Памятью в горсти
Лежит уютно листик жёлтый

Тихонько, словно шаль на плечи,
Уронит листья виноград.

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

О том, как пролетает лето,
И улетают журавли.
И эта быстрота тревожит
Сильней и горше с каждым днём,
Но, дождик впитывая кожей,
Сквозь осень молча мы идём.

у нас уже давно ушёл)))

Можно идти не молча))) а, например, петь или сочинять стихи. Думаю, так лучше будет!

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…

tres bien!

А серебряный звон от дымящих кадил
Заплетался в тонкий сутаж.
На замшелые крыши убогих домов,
Разгоняя печаль и мрак,
Он ложился, как тонкий и призрачный смог,
Как предвестник восхода Ра.

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…
Старый город навеет волшебные сны,
Только дай ему волю, да…
От осенней поры до весёлой весны
Много сказок споёт вода.

И нам пусть споёт! Очаровало...

Таня, всем споёт, главное - туда попасть, а хоть бы и в мечтах или во сне)))
Спасибо!

Ушёл поэт. Унёс тетрадь.
Ну, слава богу! Наконец-то!
Унёс хореи, анапесты,
И потекла моя фиеста –
Всё хорошо, но вот – жара…

Память непрочная вещь

Память – такая непрочная вещь,
Только впивается в душу, как клещ,
Мне ли об этом не знать?

…А было так – Луна пошла на убыль,

Дождливый вечер

Луна, как жёлтая улитка,
Переползает ночи мглу –

Сказки старого города

Старый город лежит на версальском боку,
И поёт на сто голосов.
И грассирует ветер в Булонском лесу,
Между старых, как мир, дубов,
И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…

Дождливый вечер

Муссон сырой кварталы лижет,

Тихонько, словно шаль на плечи,
Уронит листья виноград.

Мерцает лунная свеча…
Но я уже лежу в постели,
Мой ангел дремлет у плеча.

Как тёплый дождь стихи расплещет
О чём-нибудь, таком простом,

А там – журчать бы до рассвета
Все сказки, всех дождей земли,
О том, как пролетает лето,
И улетают журавли.
И эта быстрота тревожит
Сильней и горше с каждым днём,
Но, дождик впитывая кожей,
Сквозь осень молча мы идём.

И букетик фиалок за несколько су
Мне подносит Артюр Рембо…

Но я бы ввёл проблему покорности.

Вот обидятся на тебя французы. Они уже давно все свои су закопали в Булонском лесу. (шутю-ю!)

Но я спешу. Привычки не забыть –
Бежать… Куда?

Всё повторимо

В толпе людской не продохнуть от тел,
Она текла, как речка и шумела

Мне столько лет уже спешить не надо,
А размышлять о смысле бытия,
Сидеть в тени задумчивого сада,
Но я спешу. Привычки не забыть –
Бежать…

И вспоминать об этом и о том,
И ощутить себя внезапно… старой?

Подумаю – ах, это время злое!
Ах, это время, бешеный экспресс,
Летит, не глядя, что там под ногами,
Что справа, слева, вообще – окрест…

Какая тьма, мой свет, какая тьма,
И как всё это жутко повторимо.

И, тем не менее, пока мы бежим куда-то, торопимся, успеваем-не успеваем - мы живём!

Знаешь. сколько людей мечтают НИКУДА не спешить?)))) Честно говоря, я наслаждаюсь этим - никуда не спешить.

...а то, что ВСЁ повторимо...знаешь, меня это ощущение не отпускает давно...пожалуй, лет с пятнадцати, когда в моей жизни стали случаться дежавю...