Муж сказал - типичная учительница по литературе

Ирочка! Надеюсь присоединишься на 21 марта?))

У правды слово – как мелкий гвоздик,
в подметке жизни при полном росте

Да призадумалась: наверно ждет Крылова!

Нам всегда не хватает малой минуты
Режет время лоскутную жизнь на пэчворк,
И шьет одеяло из пазлов уюта
И отгибает для нас - уголок.

Она приходит домой под вечер,
Пальто снимает, а с ним и плечи,
Качнувшись в зале походкой зыбкой,
Лицо снимает, а с ним – улыбку.
Покуда чайник на плитке злится,
Она снимает наряд синицы,
И шкаф смеется, топыря ящик,
Она становится – настоящей,
К окну влекома своей натурой...
И слышит, в спину: «Убьешься, дура!»

И мы запрячем душу – в капюшон,
Но каждый раз, весной предупрежден,
Сердечный стук – отрывистей и глуше…

У правды слово – как мелкий гвоздик,
в подметке жизни при полном росте.

Графика сквозного воронья по нему пробита деловито
Он укрыл колдобины – и я к ним несовпадением – пришита.

Есть в падении голос певца - неуемный,
В смерти есть, хоть на миг – утверждение воли.

Слово - невидимо душу буравит,
Острый булыжник – в изящной оправе.

Значит малая нота лесная
Воплощение вновь обрела – в обертоне.
Это только потом порастащут – на бревна,

Что меня мучает – неодолимо?
Все ведь в порядке, и завтра – суббота…
Слово - невидимо душу буравит,
Острый булыжник – в изящной оправе.

О, мне тоже вот это понравилось. По размерчику пришлось.
Спасибо, Мариша!

Цветущий сад в плену густой листвы,
Заката дерзким пламенем объятый,
Засохший лепесток в конце главы,
Тяжелыми страницами распятый.
Шуршанье ткани, робкий поцелуй,
И грозный взгляд всесильного эспозо.*
Фонтан в пересеченьи тонких струй,
Наивные, обманчивые слезы…
Монеты в неподъемных сундуках
Чеканные, блестящие песеты.
Молитвенник в опущенных руках,
Несбыточно- прекрасные обеты…

Моя ли тень мелькает там, вдали,
И пропадает, в вечность погружаясь?
За горизонт уплыли корабли,
В закатном небе ненадолго отражаясь.

А у нас сегодня выпал снег – просто выпал, будто странный жребий...
Как тогда – он скатерть застелил, и следами тут же оторочил...
Он укрыл колдобины – и я к ним несовпадением – пришита.

Слово - невидимо душу буравит,
Острый булыжник – в изящной оправе.

Я убегаю – до дрожи, до пота,
Шесть километров – бегу от чего-то

Если падает дерево – ветки ломая,
Если гнезда и песни сминаются в кроне

В смерти есть, хоть на миг – утверждение воли.

Вижу, оля его уже добавила в стих-парад. Супер!!!

привязка к именно 6 км... (?!..) мне кажется, это приземляет стихотворение, а не надо бы:

чьей?