|
С каждым новым открытием для себя Рэя Брэдбери, я словно встречаюсь со старым другом, я словно повстречался с родными. Брэдбери не просто воодушевляет, нельзя сказать, что он поражает, в привычном понимании этого слова, нельзя сказать, что он окрыляет, все эти слова ничего не значат, ибо не могут передать всего того, что ощущаешь, когда читаешь его. Даже незначительная вещь, рассуждение о какой-то бытовой вещи, описание стандартных идей выходит у него так, словно он корпел над сюжетом всю жизнь, а, меж тем, многие его гениальные творения рождались за каких-то два часа старательного написания на пишущей машинке. |
Щебетанием листьев на высохших ветках ругает зарю,
Расписавшийся в собственной слабости, северный ветер.
Я преследую взглядом автобус и жадно курю
На балконе, а около дома дурачатся дети. |
|
И когда уйдёт боль и рассеется дым,
Протяни мне ладонь, мы друг друга простим.
И обиды забыв в этот утренний час,
Наш любимый мотив пусть играет для нас. |
Нынче все в святые лезут.
Примеряют на себя.
Про иголку и верблюда,
не читали никогда. |
Запах сирени меня волновал
И в юности, и даже в детстве:
Весной я всегда себя баловал
Цветком, что срывал по соседству… |
Невозможностей новых предвестница,
обещальница чуда взаймы -
запятая растущего месяца
не торопится в точку луны. |
|
Подхвати меня, ветер,
подними выше крыши,
Что венчает мой дом
и сегодняшний день, -
Сквознячок занавески
на окнах всколышет,
Будто крылышки птицы,
пронзающей тень. |
|
В колесе шаблонных понятий,
Пластилиновый человечек.
Среди месяцев, звезд и распятий,
Среди глупых, наивных овечек.[l] |
|
Вы все грустите ?
А вы возьмите улыбнитесь
Зажгите искорку любви |
|
Не осуди, не осуждай,
Что ты в грехе был зачат.
Из яркой искры, звездопада,
Дух твой с душою начат. |
|
Возьмите жизнь,
Разбейте на этапы –
Получится обыденная нить:
Родился, умер,
Прожил косолапо,
Но в этом, право,
Некого винить. |
Вновь перечту свой старый стих,
И мысли в нём переживу я. |
Сон не приходит. Видимых причин
Не разглядеть в кромешной саже ночи.
Не сон. Не явь. Мир полусна непрочен.
Бессонница. И я. Вдвоём. Молчим... |
Двери закрыты, и окна надели траур,
А в зеркалах там, на дне, чья-то шепчет память.
Скрыто рисунки рисует и с криком «браво»
Пыль на столе пишет имя и в бездну манит.
|
Зайду к себе, в рецензий ворох,
Где радостно узнать порой: |
Не поверю, что нынче мало
Тем. Таких, чтоб не в бровь, а в глаз.
Снова я в суете вокзала.
Провожаю на этот раз.. |
|
Рвётся сердца струна,
Одна.
Не пробудит от сна
Весна.
Не согреет ладонь
Огонь.
Не откроет гроза
Глаза. |
Куда? Куда мне удалиться,
От рифм - на кончике пера? |
|
Я устал, как мне вам обьяснить
Я устал, мне все кажется
Нить, ту что я все пытаюсь держать
И хранить, оборвть немогу |
Будем ждать, что придёт март.
Будем помнить, что он есть! |
|
Это осень - хмурно и скверно,
безнадёжно до… книги – в топку!
Я когда-то была Жюль Верном,
я когда-то писала с толком.
А сегодня?
Не жду давно я
приключений в такую осень.
Только сердце ещё живо и –
не расслышать - о чём-то просит… |
|
Я – тишина. И я как пропасть.
Я просто есть. Смотрю в окно
На оживленный перекресток
Случайных и неточных слов. |
|
Для того, чтобы стихотворе
Для каждой женщины у нас известна цель:
Разде