На перспективу тонких лет ложится грубая мечта.
На шаг, движение руки, то спотыкаюсь, то иду.
Я в шумном городе своем чем одарили, то несу.
Во мне застыло вдохновенье, куском застряло на душе…
Я жду сквозь муки пробужденья, чтобы открыться в тишине.
Чтоб капнул свет на день дрожащий, теплом протянутой руки,
Я долго жил в бетонной чаще, под звуки грохота машин.
Слова ложатся на бумагу, под звук шуршащего пера,
Под звуки ног, в поток спешащих проходит молодость моя.
И тишиной сознанье меря, взирая за стекло окна,
Я вижу, тонет шлейфом время в полупространстве бытия
