Чуть хмельная мадам, Ночь, Париж, тишина, Коньяку сорок грамм, У немого окна Постоит, помолчит, Да и вспомнится всё, Отчего так горчит, Что терзает её.
Кому он нужен со всеми его стихами, Задумчивым взглядом,грязными волосами Он не многословен,тих,отдален от мира, Из него отца не выйдет,ни то что кумира