Обдумывание достигло своего апогея на закате того же дня, когда солнце уже спряталось за первой линией отелей, на террасах которых зарождались звуки ужина: звенели столовые приборы, штурмом брались шведские столы и с веселым гомоном занимались столики. В воздухе переплетались звуки греческого и турецкого, немецкого и русского говора. Но все носители этих языков буквально каждую минуту оглядывались на сизые тучи, заволакивающие восточный край горизонта. Первые тучи за шесть, восемь и четырнадцать дней отдыха. Первые тучи за лето, начавшееся так давно.

- Я не отпущу тебя туда одного, Ласло! – вскричал капитан и направил свой указующий перст в серое марево на темнеющем небе. – Видишь облака? До первых дождей еще три месяца, это верно. А вот полное отсутствие звезд и луны в эту ночь я тебе гарантирую!

- Вздор! – рявкнул Ласло в ответ и стукнул кулаком по столу. Три непочатые глиняные кружки с местным вином на столе жалобно звякнули.

Капитан и Ласло стояли друг напротив друга, готовые к схватке, как будто она и вправду могла привести к верному решению.

Дима сидел между этими двумя огнями, прижав ладони к горячему лбу. Его тело давно привыкло к легкой качке пришвартованного корабля, но никогда раньше эта качка не сопровождалась таким обилием несообразностей и таким явственным запахом серы.

- Ласло, - тихо позвал парень, - а вы не пробовали законным путем попасть на Фамагусту? Как турист, например?
- Мальчик, неужели ты принимаешь меня за дурака? Каждый год я подаю документы для получения турецкой визы, но в графе национальность всегда написано «грек»...

Капитан попытался возмутиться. Ласло махнул рукой, заканчивая фразу.
- А в графе «место рождения» - Вароша.

Ласло сплюнул на палубу, капитан залпом осушил свою кружку и обратился к ее пустому донышку.

- Я прошу тебя лишь задуматься хоть на секунду. Спросить себя: что я хочу там найти? Призраков? Радиоустановку с электрогенератором? Где я все это буду искать? Это абсурд. Вароша – брошенный город, пойми ты это наконец! Да и вообще, привиделось вам все это наверняка.

Дима грустно улыбнулся и покачал головой.
- Нет, капитан. Это даже не наваждение. Это мистика. Я сам слышал эти стихи.

Ласло, погруженный в себя, подошел к поручням. Темно-серые волны лизали белый борт «Napa King II», мягко шелестя своими пенистыми складками.
Капитан, наливая себе вторую кружку вина, поинтересовался:

- И что же это были за стихи?

- Очень красивые стихи, - Дима заметно погрустнел. – Прочитать вам их? Правда я только на русском могу.

- Валяй, - разрешил капитан.

- Бег - твой век, грек.
На плече лопата.
Вот я и сказал пароль твоего возврата.
Крик орла и твой крик, грек.

- Орла, значит? – капитан скривился, как от проглоченной дольки лимона. –Дима, дорогой мой, да будет тебе известно, что до ближайших орлов, гор и иже с ними минимум семьдесят...

- Слушайте!

Внезапный крик Ласло громовым раскатом пролетел над морщинистым ликом моря. Когда умерло эхо, все трое услышали орлиный зов. Тоскливый крик, до краев полный нечеловеческого страдания.

Благородная птица парила в бледно-фиолетовом небе. Три пары широко распахнутых глаз следили за ее полетом по суживающейся спирали до тех пор, пока она не растаяла в туманной дымке, закрывшей уже половину небосвода.

- Крик орла и твой крик, грек, - прошептал Дима, закрывая глаза. Но даже так он продолжал видеть перекошенное лицо Ласло и круглые от удивления глаза капитана.

Последний же, кажется, принял решение.

- Отдать швартовы! У нас времени до одиннадцати утра, и пусть все захватчики отправятся в преисподнюю!