Пусто, беспутно – ещё не созрела зима,
Но отлетел запоздалым письмом листок,
Тот, что на память писала себе сама,
Ветром гонима, без тени, почти ничто...

Кто-то поведал, что осень уходит – я ль? –
Белые пчёлы кружатся – разносят весть...
...Сны... летаргия... и медью покрыты глаза...
...Я и сама не уверена в том, что я есть...